Latger

On voit bien que les choses ne sont pas claires.
Quand elles sont au moins doubles. Le signifiant. Le signifié.
Et ces espaces béants entre les deux, où le malentendu est à son aise.
Je pense au miracle que c'est de se comprendre.
Je ne parle pas de l'illusion de se comprendre, qui est la règle,
que nous dépassons avec un génie assez admirable grâce à un canevas de conventions,
élaboré et subtil, ce filet de sécurité qui fait une société et tient les gens ensemble.
Non, je parle de la compréhension réelle entre deux êtres.
Mais force est de constater qu'elle ne se fait pas par la parole.
Elle s'installe ailleurs, autrement. Par des connexions qui nous échappent.
Mais ce langage. Qui accorde autant qu'il désaccorde. Quelle énigme. Quel mystère… 
Aussi obscur et profond que ce qu'il est censé commenter ou expliquer.
Comment voulez-vous croire en la réalité des choses lorsque, dès le départ,
il y a une distance entre le mot et la chose, entre le son et l'objet, une forme de terrain vague
qui tient séparés une réalité et les mots pour la décrire. Tout cela me paraît bien suspect.
C'est comme lorsqu'il y a trop d'intermédiaires. Les choses perdent leur essence.
Je peux douter lorsqu'il est dit que les choses n'existent vraiment que lorsqu'elles sont formulées.
Le psychanalyste pourra deviser autant que le philosophe sur toutes ces notions. Et ces concepts.
Dieu, par exemple, en effet, peut exister ou ne pas exister en soi, le concept existe.
Il est même nommé. Et l'on peut considérer que Dieu existe au moins de cette façon.
Parce que les Hommes ont été capables de le conceptualiser. Comme le zéro et l'infini.
Mais si le doute est permis sur l'existence réelle de Dieu, le doute est permis pour toute chose.
De la même façon, l'infini existe parce que nous pouvons l'envisager et lui attribuer un nom,
comme le néant, le temps, ou encore la mort, nous avons des mots pour toutes ces choses.
Mais est-ce parce que nous pouvons intellectuellement les imaginer qu'elles existent vraiment ?
Nous nommons en conscience des choses dont nous savons qu'elles n'existent pas.
Tout en les faisant exister quand même, puisque nous les exprimons, parfois d'un mot.
Un mot suffit. Est une chose absente s'invite. Nous l'invoquons et elle apparaît.
Cette sorcellerie est très troublante. Même si nous en avons l'habitude et ne nous en émerveillons plus.
Il faut faire, je suppose, avec ces deux niveaux, comme deux mondes parallèles.
Celui qui est, ou qui est censé être, et celui que nous percevons, et que nous exprimons.
Diable. Si je compte bien, cela fait même trois niveaux. Que nous superposons du mieux possible.
Quand chacun sait à quel point il y a un monde entre la perception et ce que nous pouvons en dire.
Le langage au fond nous éloigne du réel. Mécaniquement. Et sans doute est-ce salutaire.
C'est une distance avec le réel supposé des choses. Une distance nécessaire. Pour notre santé mentale.
Pour notre vie sociale. Un pare-feu. Bien inflammable en soi, mais à un autre niveau.
Au fond. C'est la culture. La civilisation. Ce qui nous protège nous-mêmes de notre condition.
Le monde n'existe pas. Mais nous sommes là pour l'inventer.
Le dire et le nommer.

Philippe LATGER / Avril 2019

Reconquérir le Royaume-Uni. Qui peut croire en l'Europe sans les Britanniques ?
Qui peut vouloir d'une Europe sans les Britanniques ?
Je ne veux pas d'une Europe sans les Britanniques.
C'est la mémoire ancienne. C'est la mémoire récente.
L'ennemi de toujours comme le fidèle allié. Nos autres nous-mêmes.
Qui ne font rien comme les autres. Ce précisément pourquoi nous les aimons tant.
Je ne veux pas d'une Europe sans Londres. Il n'y a pas d'Europe sans Londres.
Nous devons être trois. Pour l'équilibre. Tout le monde sait ce que vaut le chiffre trois.
Paris. Berlin. Et Londres.
Ôtez l'une de ces capitales et l'équilibre est compromis.
Nous devons reconquérir le cœur des Britanniques. Et les convaincre. Négocier. Et non punir.
Un noyau fédéral à créer. Un vrai. Avec les économies comparables prêtes à converger.
A mutualiser la dette, les ressources, et les investissements. Avec les Etats volontaires.
Partageant une Constitution fédérale, des institutions politiques, rassemblées à Strasbourg.
Bruxelles est la capitale de la Belgique. C'est en soi un prestige et une vocation.
Il n'y a aucune raison que la capitale de l'un des Etats membres soit favorisée,
ou donne le sentiment de l'être, et la capitale fédérale doit être ailleurs.
Strasbourg est le symbole que l'on sait. Fondateur. Le lieu choisi pour planter l'arbre.
Et l'Alsace peut devenir le District Fédéral pour accueillir toutes les institutions fédérales.
BCE comprise. Aussi vrai que la Commission, et donc l'exécutif, n'a rien à faire à Bruxelles,
la Banque Centrale Européenne n'a rien à faire à Francfort.
La Banque Centrale américaine n'est pas à Wall Street à New York, mais à Washington.
Non pas à proximité de la place financière mais du cœur politique, à un jet de pierre
de la Maison Blanche et du Congrès. Le symbole est puissant. Cohérent. Révélateur.
La Banque Centrale est-elle aux ordres de la Finance ou de la Politique ? Choisissons.
L'exécutif rénové, qui remplacera la Commission, les deux chambres du Congrès,
l'une pour la liberté, l'autre pour l'égalité, cette dernière étant le Sénat dont il reste à nous doter
pour remplacer le Conseil, tout doit être rassemblé à Strasbourg et en Alsace.
Autour du noyau fédéral, un grand marché européen, avec les 28 Etats contemporains,
sans les contraintes politiques et sociales de l'Europe fédérale - et donc sans ses avantages -
où le Royaume-Uni pourra se maintenir, et où nous pourrons intégrer l'intégralité des Balkans
(Bosnie, Serbie, Monténégro, Kosovo, Macédoine, Albanie) et la Turquie. 35 Etats.
Nous voulons une puissance ou nous ne la voulons pas ?...

Philippe LATGER / Mars 2019

Plus je vieillis, plus je me dématérialise.
Plus je me dématérialise, plus je m'attache aux matériaux.
J'en découvre chaque jour davantage la sensualité épaisse, subtile, absolue.
Le bois. Sous mes doigts. Sous mes pieds. Celui des meubles et des planchers.
Qui respire et qui vit. Que je caresse. Qui me réchauffe. Qui me rassure.
Le minéral m'attire plus que jamais. Du galet de rivière à la craie.
Si j'embrasse les arbres, j'aime les rochers, le contact de la pierre.
Le marbre que je lisse. Le granit. Et ces petits cailloux rincés sur le rivage.
Qui étincellent au retrait de la vague, aussi attirants que tous les corps sortis de l'eau.
Le tien. Le mien. Ruisselants de soleil, de ses éclaboussures, qui s'extirpent de la mer.
Ils sont là. Mes grains de sable mal dégrossis. Par milliers. Par millions. Charriés et polis.
J'aime le granito. Ses éclats dans l'enduit. Et ses constellations. Sur le pas de la porte.
Dans l'escalier. Où, pieds nus, je jouis de sa présence. Tiède. Brûlant. Ou glacé.
Je l'aime aussi vrai que les plaques de ciment, dehors, dans le jardin, ou bien dans le garage.
Les plaques de ciment. Les carreaux de ciment. Tout m'enthousiasme et m'émeut.
L'odeur de la matière. Qu'elle soit sèche au soleil, ou mouillée par la pluie.
La vue et le toucher. Je palpe le bronze et l'étain. Je m'écharde aux volets et aux portes.
Je malaxe la terre. Mes mains comprennent la filiation, la parenté, la gémellité.
Et je perçois avec elles cette fraternité entre ma chair et cette matière, essentielle,
qui donne la vie et qui nous la reprend, où couchent les charognes, où poussent les cyprès,
où vivent des bestioles, qui grouillent sous nos pieds et attendent leur heure.
Si j'aime l'eau, vivant, c'est la terre qui m'appelle. C'est en elle qu'il faudra se noyer.
Et la peau qui vieillit s'ouvre chaque jour un peu plus à la froideur inerte du roc qui la complète.
Les récifs confortables, la caillasse voluptueuse, la douceur du pavé que le temps a usé.
L'eau et le vent ont frotté patiemment le schiste et le calcaire, déformé le profil et arrondi les angles.
A sculpter des falaises, éroder les montagnes. Et mes doigts en rajoutent. A masser la matière.
Je puise dans la pierraille, fais sonner le gravier, j'empoigne les cristaux.
Je fais glisser mes empreintes et mes terminaisons nerveuses sur la surface soyeuse, satinée,
du corps immobile, homogène, compact, avec au-delà du plaisir, la révélation
d'une perfection possible à la force de l'usure, qui donne de l'espoir, et quelques perspectives.
A ce bâton de craie, aux vasques des fontaines, comme au petit galet, j'apprends à respirer,
et n'ai plus peur de rien.

Philippe LATGER / Mars 2019

On, c'est l'onde. La ronde. De choc. C'est l'ombre. La chambre. Et l'ambre plus sombre.
C'est l'once de chanvre, le front que l'on mine, celui que l'on fronce, les ondines écumantes dans le roc,
chatoyant, où l'on blesse ses pieds et risque la cascade.
On, c'est l'ongle. L'onglet. Le stock. C'est l'angle droit. L'angle mort. Qui ondoie sur la mer.
C'est l'onguent, élégant, qui soigne tous les maux, remplace les onctions, aux ondées onctueuses
où l'on se trouve nus, isolés, dépourvus, abattus et inertes.
On, c'est nous ? C'est quoi ? Ce nombre indéfini. Ce membre qui s'abstient. Ce vous qui se défile.
Ondoyant dans la brume de ce qu'on n'atteint pas, l'ombrageux clair-obscur qui ne se saisit pas.
C'est l'omble de fontaine, qui glisse entre vos doigts, puisqu'on ne sait pas qui il est, l'inconnu trublion,
qui s'enfuit aux courants, évite les filets et s'échappe aussitôt que l'on pense l'avoir. En main. En vain.
Sait-on ? Peut-on ? C'est l'indéfinition. Qui ne s'incarne guère. Ne se définit pas.
 

Philippe LATGER / Mars 2019

Je regarde le citronnier à ma fenêtre qui regorge de fruits, de ces turgescences d'un jaune vif
qui tranchent sur la verdure, et dissimulent leur chair aussi acide que juteuse sous une écorce luisante.
C'est objectivement répugnant, plutôt moche, et pourtant, l'ensemble me bouleverse, dans son contexte,
de parfums et d'odeurs, lorsque j'intègre sans l'avoir en bouche la mémoire que j'ai du goût de ce fruit
que je connais et apprécie particulièrement, associé à des souvenirs agréables, mais aussi de sensations
qui me font du bien, à l'instant où je regarde ce que je regarde, de bien-être et de félicité.
Il fait beau. Il fait chaud. Le soleil vient inonder le jardin de lumières franches.
Le découpe à la hache d'autant d'ombres tranchées. C'est violent et intense. Admirable pour tout dire.
La chaleur sur ma peau, sur mon visage, les effluves de la terre et des arbres, le frémissement des choses,
ce que je vois, ce que je sens, ce que je respire… tout contribue au spectacle. Et soudain.
Ces difformités spongieuses qui pendent dans le feuillage me paraissent moins laides.
Ce que j'en sais, ce que j'en ai gardé en mémoire, dont le plaisir qu'elles m'ont toujours procuré,
s'est ajouté au délice sensoriel de la circonstance immédiate, retournant la situation comme une chaussette.
Ce fruit si obscène, presque inquiétant, finissait par devenir beau. Splendide. Emouvant et désirable.
La beauté est un mystère. Lorsqu'elle est une recomposition des choses.
Je songe alors à une perversion de notre époque où être soi-même est devenu une injonction.
Jusqu'à la tyrannie. A coup de sophismes pavés de bons sentiments, mais péremptoires,
qui nous somment d'assumer ce que nous sommes, d'affirmer notre identité, d'être visible,
de nous affranchir du regard et du jugement des autres, comme si c'était la clé de l'émancipation.
Dans cette époque obscurantiste de l'égotisme roi, du selfie satisfait, du culte de soi-même,
de l'étalage, du déballage, de l'onanisme électronique, comme aboutissement monstrueux
de l'individualisme triomphant censé nous rendre heureux alors qu'il nous isole,
il y a ce régime de terreur qui veut nous convaincre que nous n'avons pas choisi d'être qui nous sommes.
Qui peut prétendre savoir qui il est ? A part ceux qui coupent court en disant : " je suis comme ça ",
pour dire qu'aucun compromis ne sera possible, qu'il faudra faire avec, et donc aller se faire foutre...
Et comment pourrais-je avoir sérieusement une idée juste de qui je suis sans le regard des autres ?
Quand je suis ce que j'imagine de moi sans doute, mais que je suis aussi, que je le veuille ou non,
ce que mes parents imaginent de moi, ce que mes amis imaginent de moi, ce que les autres perçoivent.
Il y a une part de vérité dans toutes ces perceptions. Celle du client. Celle de l'employeur.
Celle du professeur. Celle de l'amant. Celle du lecteur. Celle du voisin. Celle du beau-frère.
Si nous voulons la vérité sur nous-mêmes, en tant que personne, il faut bien composer
avec cette mosaïque, de regards amicaux ou hostiles, amoureux ou jaloux, bienveillants ou cruels,
qui disent tous quelque chose de vous, comme autant de clichés d'une chose indomptable,
puisque, comble de la difficulté, nous sommes en perpétuel mouvement.

Je regarde le citronnier et pense que je ne suis plus depuis longtemps l'homme que j'étais à vingt ans.
Que celui de quarante ans n'était plus celui de trente ans. Que j'en ai 45 et serai différent à cinquante.
Mes goûts changent. Mon corps change. Ma sexualité change. Je vieillis. J'évolue...
On peut appeler cela comme on veut mais, rien n'est statique, rien n'est définitif.
Et ma liberté est précisément de ne m'enfermer dans aucune boîte. Qui sont toutes des cercueils.
Je refuse l'injonction de la société contemporaine. Parce que je tiens à ma liberté.
Je refuse de me définir. Puisqu'il y a finir. Parce que je suis vivant, en cours, et libre.
J'assume mes amours, j'assume mes passions, mais je ne m'interdis rien à moi-même.
Et c'est moi qui choisis ce que je choisis. C'est moi qui ai le dernier mot sur ma propre nature.
Je ne suis pas esclave de mon corps et de mes pulsions, de mon ADN, de mon patrimoine génétique,
je ne suis pas déterminé d'avance, j'ai mon mot à dire et ce qu'il faut de discernement.
Peut-être ai-je un gène qui me prédispose à aimer les citrons, mais en quoi cela m'oblige-t-il ?
J'ai le choix d'en manger ou de ne pas en manger. Quel que soit mon gènome. C'est moi qui décide.
Je ne sais pas moi-même qui je suis, et me fous bien de le savoir, quand nous ne savons rien.
Pourquoi Facebook tient-il à le savoir ? Pourquoi la société tient absolument à savoir qui nous sommes ?
Pour quoi faire ? Aujourd'hui pour des raisons commerciales ? Et demain ?
Pour exterminer tous les sous-hommes qui ont le gène qui les prédispose à aimer les citrons ?
Eh oui mon vieux. C'est génétique. Que tu aies mangé des citrons ou pas, tu es porteur du gène.
Tu n'as pas le choix d'être autre chose que ce que tu es.
Est-ce que l'on se rend compte de ce que cela veut dire ?...

Je suis en travaux. Je suis en construction. Je suis en mouvement. Je bouge. Je change d'avis.
Je ne sais pas ce que j'aimerai demain. Je ne sais pas de quoi j'aurai envie après-demain.
Et si je ne le sais pas, personne ne peut le savoir à ma place.
Je détestais la danse classique. J'ai appris à l'aimer. Je n'aimais pas la musique baroque. Je l'ai découverte.
Enfant, on ne pouvait pas me faire manger de légumes. J'en suis friand aujourd'hui.
Je méprisais jeune homme la vie de couple. Je commence à la comprendre et à y prendre goût.
Bien malin qui peut savoir de quoi il sera fait demain. De quoi il aura envie. Quels seront ses choix.
Sois toi-même ? Prend-t-on la mesure de l'absurdité d'un tel diktat ?
En plus de la pression que l'on met sur les gens. Et notamment sur les plus jeunes d'entre nous.
On ne doute pas que ces sommations font les affaires d'associations et d'entreprises,
mais, sous couvert de défendre les libertés individuelles, elles relèvent de l'intimidation
en plus de nous rabattre comme du gibier dans des retranchements étroits, et liberticides.
Puisque cet impératif, devenu Main Stream pour ne pas dire politiquement correct,
nous réduit à une catégorie, à une communauté, à ses codes, et aux comportements attendus.
La société contemporaine n'aime pas l'instabilité, ce qui est imprévisible et incontrôlable.
En nous privant du choix, elle nous prive de la liberté. La liberté, c'est de pouvoir choisir.
" Tu n'as pas choisi d'aimer les citrons. C'est dans ton ADN.
- Mais enfin, qu'est-ce que tu racontes ? J'ai choisi de ne pas en manger. Et je n'en mange jamais !
- Désolé, mais ça, c'est ton problème. Nous devons interner tous les porteurs du gène. "
Je regarde les citronniers et me demande pourquoi des chercheurs cherchent un gène de l'homosexualité.
Qu'est-ce qui peut bien motiver une telle recherche ? Quel progrès promettrait une telle découverte ?
Cela me fait froid dans le dos. Et je vais devoir écrire ce que je vais écrire en suivant.
Je ne vois pas d'autres raisons que celle de pouvoir intervenir sur le gènome.
Comme s'il s'agissait donc, d'une maladie, d'un handicap, ou d'une malformation.
Je me demande d'ailleurs comment on tolère de telles recherches. Dans l'indifférence générale.
Pour défendre le Mariage pour tous, sur des plateaux de télévision, des élus socialistes,
certainement bien intentionnés - je n'en doute pas - le disent franchement devant les caméras :
" ils n'ont pas choisi d'être ce qu'ils sont … " 
Mon sang se glace. Atterré. Horrifié. Révolté. Et je me dis, ok. C'est bon.
Si Hitler revient, tout sera en place pour remplir les trains à nouveau.
Ce ne sont plus nos choix qui nous déterminent. Ce sont nos gènes.
Les homosexuels n'ont pas le choix d'être homosexuels ? Et alors ? Who cares ?
Ils ont le choix de vivre cette sexualité ou d'en choisir une autre. Comme ils l'ont toujours fait.
Que ça plaise ou non à ceux qui ne veulent pas l'entendre : les associations LGBT et les homophobes.

On déconstruit un ordre tyrannique pour le remplacer par un autre.
Le monde qui ne respectait que la force ne respecte plus que les victimes.
Pour se construire soi-même désormais, il faut trouver son bourreau.
Ici encore, nous n'avons pas choisi d'être ce que nous sommes, nous sommes des victimes.
Nous ne sommes donc pas maîtres de notre destin, ne sommes plus responsables de rien.
Si ce n'est pas à cause de mes gènes, c'est à cause d'un bourreau. Et moi ? Dans cette histoire ?
Je n'ai aucune marge de manœuvre ? Je n'ai pas le choix d'être autre chose que ce que je suis ?
Votre société ne me plaît pas. Je vous le dis tout de suite. Je prends mes distances.
Je me désolidarise. Je suis d'une culture de l'Humanisme, des Lumières du XVIIIème siècle.
Je crois au libre arbitre. J'aime les nuances de la pensée. La hiérarchisation des choses.
Pour moi, tout ne se vaut pas. Un délit n'est pas un crime. Réalité et vérité sont deux choses différentes.
Les détournements de concepts sont dangereux. Les simplifications effroyables.
On veut abolir les codes auxquels on assignait certaines catégories en imposant d'autres codes,
aussi rigides, auxquels on assigne ces mêmes catégories. Au prétexte de les libérer, on les enferme.
De mon côté, je m'enfuis dans les citronniers. J'embrasse la liberté d'être un être indéfini. Infini.
Pour qui tout est possible. Pour qui rien n'est écrit à l'avance. C'est moi qui écris mon histoire.
Ce ne sont ni mes gènes, ni ma culture, ni mes appartenances, ou alors tout à la fois.
Mais présidés par mon jugement et mes humeurs. Les choix que je fais. En adulte responsable.
Et non en victime infantilisée. J'avance. J'évolue. Libre et éclairé. Libre de me tromper.
Je sais encore faire la différence entre l'orientation sexuelle et la sexualité.

On ne m'enfermera pas dans des statistiques et des quotas.
Je fais encore la différence entre le privé et le public. La transparence est une dictature.
Doublée de ce charmant chantage permanent : " tu es avec nous ou contre nous ".
Puisqu'on est toujours le réac ou le facho de ceux qui n'acceptent pas votre contradiction.
Je n'entrerai pas dans le jeu. J'aime la vie. J'aime le sexe. J'aime le désir. J'aime l'amour.
Toutes ces choses que les études américaines ne cerneront jamais.
Toutes ces choses qui échapperont toujours aux chercheurs du gène de la différence.
Chercher à tout maîtriser, au point d'ailleurs de préférer l'intelligence artificielle à l'humain,
certes imprévisible, faillible, capable du pire,
c'est vraiment n'avoir rien compris à la beauté du monde et de l'humanité.
La société actuelle n'aime pas les hommes. Je les adore. Je les aime éperdument.
Amoureusement. Fraternellement. Avec leur grandeur et leurs lâchetés.
La beauté des choses n'est pas établie d'avance. Elle se révèle. A qui veut la voir.
Il y a des risques à prendre. Des échecs à essuyer. Des blessures. Des déceptions.
Qui donnent de la force. Qui ouvrent le cœur et l'esprit.
Quand on accepte de ne pas tout savoir, de ne pas tout comprendre.
Admettre nos propres limites permet de les dépasser. L'humilité est bien payée.
Ce dont manque les générations qui méprisent et jugent leurs ancêtres.
Qui êtes-vous pour juger ? Petits cons… Quand vous vous privez du plaisir d'apprendre.
Et d'éviter de commettre des erreurs que d'autres ont commises avant vous.
Comment vous jugeront vos petits-enfants s'ils sont aussi ingrats que vous ?
Ecouter les morts fait gagner du temps. La chose la plus précieuse au monde des vivants.
Ils vous réconcilient avec la mort elle-même, dont les transhumanistes radicaux ont une peur bleue.
Au point de vouloir l'abolir. Puisque la phobie de la mort va avec celle de l'homme lui-même.
L'ordre des choses. Ce cadre où la liberté est permise. Cette nature que l'on prétend vouloir défendre.
Cette planète que l'on prétend vouloir sauver. Puisque nous nous voyons à la place des dieux.
Je la regarde. A ma fenêtre. Elle est inquiétante. Objectivement laide. La mère Nature.
Violente. Hideuse. Opportuniste. Et mystérieuse. Fascinante. Foisonnante. Hallucinante.
Je l'aime. Aussi fort que j'aime les hommes. Aussi fort que j'aime faire l'amour aux hommes.
Que j'aime les aimer. A ma convenance. A mon rythme. Si je veux.
Je ne sais pas qui je suis. Ce que je suis. Quand rien n'est terminé. Je le saurai quand ça le sera.

Philippe LATGER / Mars 2019

Le chlore dans l'eau claire libère son parfum. Chimique. Associé au plaisir.
Celui de la baignade. De la brasse sous-marine. Dans laquelle le corps retrouve son élément.
Et l'aimant du soleil nous tire à la surface. D'une piscine tapissée de mosaïques bleues.
Que mes doigts aiment caresser. L'argile cuite fait de la céramique qu'il est doux de toucher.
De l'eau dont je m'extirpe, je cherche le minéral. Mes pieds sur la margelle découpée dans le schiste.
Les mollets s'évasent au-dessus des chevilles, s'évadent aux genoux pour annoncer les cuisses.
Ce sont autant de courbes que l'eau sait épouser, que l'air pourrait sécher, la chaleur satisfaire.
Aux grès de chemins creux que les cyprès retiennent, où la terre battue, plus fourmi que cigale,
s'efface pour le grain, les aiguilles de pin, jusqu'à devenir sable en dunes sucrières.
L'eau vivante se déhanche au rivage, dans son va-et-vient d'écume qui déforme la plage,
qu'elle essaie de monter, qu'elle pénètre en bruissant aussi loin que possible pour mieux se retirer,
elle s'étire, se répand, et toujours se rétracte, au reflux si bruyant du mouvement des masses.
C'est l'amour impossible de la terre et la mer qui s'attirent l'une l'autre, se désirent, se jalousent,
et n'exultent qu'ensemble, s'étreignent et se déchirent, s'éloignent et récidivent, sans jamais parvenir
à ne former qu'un corps, quand la lune s'amuse de leurs espoirs déçus.
Les vagues sont puissantes. Une musculature. Ecumante à l'effort, aux vaines tentatives.
Qui s'acharnent à y croire. Ne renoncent jamais. Reprennent leur élan pour un nouvel assaut.
Aussi loin qu'elle avance, son propre poids l'emporte, l'arrache à l'objectif, et la tire malgré elle
dans ses retranchements, son propre périmètre dont elle est prisonnière, la Méditerranée,
qui s'obstine à mes pieds, à dévorer la chair de la côte qu'elle vénère, qui est son propre geôlier,
qui est son seul horizon, sa seule raison d'être.
Les agaves en épines s'invitent au mélodrame pour y dresser leurs mâts. Aux griffes de sorcières.
Figuiers de barbarie. Colonisant la roche pour jouir aux premières loges du spectacle tragique.
Dont je jouis avec eux, avec mes yeux plissés sous les sourcils froncés pour défier la lumière.
C'est dans cette eau vivante que mon corps veut se fondre et ma peau peut éclore.
Plus encore qu'au verre d'eau, qu'à l'eau claire des piscines qui transpire le chlore.
Le sel viendra mordre l'épaule et blanchir mes cheveux, laisser d'érotiques substrats,
cristallins, en copeaux, sur les abdominaux, aux duvets du bronzage de mes muscles au repos.
Je suis de ces deux mondes qui cherchent à se connaître. Qui ont été séparés, mais m'ont permis de naître.
Terre et mer. Père et mère. Je suis leur trait d'union. Le fruit de leur amour aussi beau qu'impossible.
Et je ne suis complet qu'à se point de rencontre, sur le sable mouillé, où nous sommes réunis.

Philippe LATGER / Mars 2019

Je ne prends garde à rien. Je marche dans la ville. Perdu dans mes pensées.
J'évite les obstacles. Réfléchis à ce que je dois faire. A comment je dois m'y prendre.
Je regarde tout de même avant de traverser. Et soudain, cela me saute au visage. Je le vois.
Un chat mange la viande d'un pigeon écrasé.
 

Philippe LATGER / Mars 2019

Le papier froissé de la caisse claire amortit chaque seconde, sur une trotteuse de cymbales charleston,
et les aiguilles tricotent sur leur cadran de peaux un pattern où le très funky Hohner Clavinet model C
va soudain caqueter son intro légendaire qui soulève aussitôt l'ovation d'un public hystérique.
Assis à ses keyboards, lunettes noires, humant la salle, face à la fosse, olympien, le menton en l'air,
quand pèse dans son dos une lourde masse de dreadlocks, un gosse du Michigan et de la Motown
fait danser l'Amérique et le reste du monde. Very superstitious, writing's on the wall...
Les fans se déhanchent, en prière, les mains ouvertes pour recevoir la grâce divine et la béatitude,
les coudes fléchis, comme s'ils faisaient des pompes sur le ciel plutôt que sur le sol, inspirés,
laissant venir cette phrase magique, jouée par la basse et les cuivres ensemble, répétée à l'envi.
Si certains ne l'ont connue que comme générique du Grand Journal de Canal+, elle est un hymne,
depuis 1972, l'année de bien des révélations musicales, donnant du souffle aux Wonder brass, époumonés,
généreux, ronds et rutilants comme au Paso Doble des arènes, aux parades du paseo, brûlants, aveuglants,
souples et bondissant comme des banderilleros, visant juste, avec l'orgueil et la gouaille des Mariachis.
 

Avec sa barbe pointue de Don Quichotte, et son sombrero cordobés d'un Zorro venu de Brooklyn
pour ferrailler contre les Sergent Garcia et les moulins à vent d'une Los Angeles de la Nouvelle-Espagne,
Steve Madaio fait lentement monter les lumières de l'aube dans le ciel de Monsieur Dupont,
jusqu'à l'effet mitraillette capable de nous cribler de balles au top d'une tension dramatique.
C'est lui qui fera, encore et toujours, briller les cuivres de Bernard's song dans leurs éclats de rire.
Les cuivres de Hollywood, c'est lui. Ceux qui klaxonnent joyeusement dans Celui qui n'essaie pas, 
c'est lui. Ceux qui mettent le feu au Palais des Sports en 1981, c'est lui. Comme à cet Olympia 85, où,
absents d'une première partie qui déroule les classiques plus lents et plus sobres, aux limites du piano-voix,
ils surgissent dans la seconde, assumés au centre de la scène, à hauteur du piano, et donc à égalité,
répartition dans l'espace révélatrice de la place que donne Véronique Sanson aux cuivres dans sa musique.
Elle en est coiffée dans la fête latine d'un Salsa endiablé, où son scat s'amuse avec eux, où il leur répond,
leur lance des défis, jusqu'à ce que les autres musiciens les rejoignent peu à peu, l'un après l'autre,
s'invitant dans ce dialogue entre la voix et les cuivres espiègles et joueurs de Steve Madaio.
La phrase magique au groove puissant du Superstition de Stevie Wonder ? Il est sur le coup. Encore lui.
Interprète instrumentiste ou compositeur arrangeur, il révolutionne le son des cuivres en sections.
Ce ne sont plus des ponctuations discrètes, à la marge, répétant une note, utilisées comme des percussions,
mais une voix avec qui compter, avec des phrases mélodiques, qui développent un raisonnement,
avec leur propre propos et leur sens de l'humour. Superstition ain't the way.

Il est sec comme Don Quichotte, le trompettiste rond de Stevie Wonder, avec ses moustaches grises,
sous son chapeau cordobés de Zorro cerclé de médailles, lorsqu'il retrouve sa complice, la voix,
qui a rejoint la liste, quarante ans plus tôt, des artistes à qui il a porté son souffle magique.
Janis Joplin. Joe Cocker. B.B King. John Lennon. Dionne Warwick. Les Rolling Stones. Neil Diamond.
Véronique Sanson sera la seule française membre de ce club prestigieux, auquel se joindraient
Rod Stewart, Olivia Newton-John et Bob Dylan. Le trompettiste est fidèle et la chanteuse aussi.

Ils célèbrent ensemble leurs Années américaines, ces Années 70 devenues mythiques pour nous tous,
en 2016 à l'Olympia. A Paris. Où le New-Yorkais de Alta California, comme tout musicien new-yorkais
digne de ce nom, porte une part de Porto Rico, comme à cette autre salsa de la voix, Alia Souza,
qu'il va faire rayonner avec le sax de Yannick Soccal et le trombone chaud de Michael Joussein.
Avec cette séquence ludique dont le public raffole et dont il aimerait qu'elle ne s'arrête jamais.
L'orchestre joue, puisque Véronique Sanson a fini sa chanson en substance, on fait durer le plaisir
puisque la fête bat son plein, et la chanteuse se joint au trio de la section de cuivres,
comme elle le fait souvent, et rituellement parfois comme sur son méga tube Rien que de l'eau.

On le sait, Véronique a du cuivre dans sa voix, comme aux effets raspy, capable d'évoquer
en rugissant les trompettes bouchées bubble wah-wah du blues et du jazz américains.
C'est donc un quatrième cuivre qui se joint en dansant aux premiers, aux côtés du maître de cérémonie.
Ce dernier annonce la couleur en montrant trois doigts d'une main, relayés par Véronique,
pour prévenir la salle et l'inviter à participer aux trois détonations éclatantes sur une seule note,
à insérer ensemble comme points de suspension au solo de trombone, mais Steve Madaio lève la main
et annonce quatre détonations, que le public s'apprête à chanter avec le groupe : pan-pan-pan-pan !
De plus en plus fort. Steve en demande cinq ! La salle attentive joue le jeu avec gourmandise.
Seul l'index se dresse pour commander un seul pan ! En plein cœur de la cible. Sans interrompre
le flux voluptueux et chaloupé de la danse cubaine où le trombone peut donner libre cours à son impro.
Ces jeux en partage, jubilatoires, sont à l'image de la complicité entre Véronique Sanson et Madaio,
réjouissante, solaire, comme à la mise en scène de poursuite de cartoons qui se met en place
sur le riff iconique de Bernard's Song, symbole à lui seul de l'ère californienne de la voix.
Le show filmé des Années américaines doit être vu par qui veut comprendre la mesure de Steve Madaio.