2018

J'ai fait la fête pendant vingt ans, de 17 à 37 ans : la nuit, l'alcool, le sexe, la nuit, l'alcool ...
L'alcool surtout. Le whisky. Parce que ça n'était pas tant la fête qu'une volonté de sortir du réel.
C'était des sorties assez solitaires au fond, et je n'allais pas spécialement vers les autres.
J'avais déjà mes amis, une famille, j'avais cette chance d'être solidement entouré, aimé, choyé,
je n'ai jamais manqué d'amour, ni d'amitiés, et je n'allais rien compenser dans la nuit de ce côté-là.
Donc, en fait, la nuit, je ne rencontrais personne, je roulais des pelles à tout le monde, je baisais
avec tout le monde, avec tout le monde et donc, avec personne. Je pouvais consommer sur place,
ramener quelqu'un chez moi, me réveiller chez des gens, mais c'était du one night stand.
Je n'aimais pas spécialement danser, et encore moins me donner en spectacle sur une piste de club,
d'autant plus si c'était pour ces pathétiques parades nuptiales à exécuter comme des pigeons en rut
autour de la pigeonne, à piétiner du disco chemise ouverte, bien en sueur, au plus près, en attendant
que les phéromones déterminent quelque chose, très peu pour moi, j'étais très bien au bar.
J'y étais juste pour me fracasser la tronche. Me bourrer la gueule. C'était ma seule motivation.
Sortir de la réalité, comme ces jours où la mort frappe votre famille. Il y a cette béance, 
dans le temps, dans la matière, vertigineuse, que je cherchais à retrouver dans l'éthylisme.
Ce n'était donc pas un moyen pour moi de me désinhiber pour m'autoriser à rencontrer des gens,
pour trouver le courage d'aborder du monde, et d'ailleurs, je n'abordais jamais qui que ce soit,
on m'abordait, certes, oui, et je disais oui à tout le monde parce que ça faisait partie du jeu,
mais ce que je recherchais, ce n'était ni l'amour, ni le sexe, ni même me faire des amis,
je me foutais complètement des gens dans ce contexte, ce que je recherchais c'était l'ivresse.
Dans son aspect le plus dark. Pas une ivresse festive, ni même sensuelle, mais la sortie de route.
Sortir de la norme, du quotidien de nos sociétés humaines. Formaté, encadré, aseptisé. Incroyable !
Rendez-vous compte. A peine né, vous poussez un cri, première réaction, à ce choc, cette violence
que c'est de vous extirper de votre milieu, de ce qui est devenu votre élément, comme si on nous
demandait soudain de respirer sous l'eau alors qu'on est en train de se noyer ; c'est terrible de naître,
c'est ce qu'il y a de plus violent, et je ne suis pas sûr que mourir puisse être pire que ça.
Il y a ensuite une séquence où vous vous émerveillez de tout, du monde qui vous entoure, du son,
de la lumière, de la matière, de la pesanteur, de vos propres fonctionnalités, mais c'est assez court,
très vite, avec la langue et le raisonnement, qui vont ensemble, on vous formate, on vous colle
dans une routine, quelle qu'elle soit, qui ne vous dit qu'une chose : tout cela est normal.

Comment ça normal ? On ne sait rien de ce qu'il y avait avant, de ce qu'il y aura après. 
On vient au monde, on partage ce gros délire et on meurt. Pendant quelques années, ok, voilà,
tu as un corps, un sexe, un milieu, avec une boule de feu suspendue dans le vide qui fait le jour,
une boule sur laquelle tu respires qui tourne sur elle-même, avec des volcans, des montagnes,
des océans, des créatures bizarres qui volent, qui nagent, des girafes, des éléphants, des serpents,
oui, bien sûr, tout cela est normal. Il y a des microbes, des virus, des trucs invisibles mais vivants,
il y a des végétaux, des forêts, qui respirent aussi, et vous, qui n'êtes pas moi, qui m'écoutez,
qui comprenez ce que je raconte, j'émets des sons avec une bouche et vous comprenez une idée,
très bien, tout le monde trouve ça complètement normal, eh bien pas moi, même à 45 ans,
je ne m'y fais toujours pas, je ne trouve rien de normal à ce que nous vivons.
Comme si la conscience de ce délire était un danger pour notre santé mentale, on normalise tout.
Tout de suite. Dès l'enfance. Très bien. Tu as deux bras, deux jambes, une tête, c'est normal.
Tu dors, tu rêves peut-être, pas d'angoisses, vivre des trucs même quand on dort, pas de problèmes,
tout le monde vit ça, même papa, même maman, tout va bien, au prétexte que tout le monde
est à la même enseigne et vit les mêmes choses, on doit être rassuré, bien sûr, tout ça est normal.
Tu dors, donc, tu te réveilles, ce qui est en soi un prodige, et là, on s'habille le matin, on se fout
des textiles taillés et assemblés par d'autres sur le dos, histoire de ne pas sortir à poil dans la rue,
se protéger du froid, de la pluie ou du vent, quand le froid est un prodige, que la pluie en est un autre
et l'on va à l'école d'abord, on apprend à lire et à écrire, sans vraiment nous expliquer d'où vient
cet autre prodige qui nous permet de communiquer, on va travailler ensuite, trouver un partenaire
à qui on fera des enfants, on fonde une famille, et on meurt. Ok. Rien de plus simple. Normal.
Eh bien non. Le rêve, je ne trouve pas ça normal. Le sommeil non plus. Ni même le réveil.
Pas plus que le textile, la pluie, le vent, ni même le mystère du langage.

Dans ces sociétés où l'on s'évertue tous, ensemble, à poser des certitudes pour se rassurer,
comme une camisole chimique pour ne pas devenir complètement dingue, tout est rationalisé,
voire banalisé. Voilà. Tu lâches la balle. Elle tombe par terre. Tout cela s'explique très bien.
Ah bon ? Cela s'explique ? Vraiment. - Mais oui, bien sûr, c'est l'attraction terrestre.
- L'attraction terrestre, ah, voilà. Oui. En effet tout s'explique.
La balle qui est déjà une énigme, dans cette main qui en est une autre, bien sûr, elle a un poids.
Et sous l'effet de la pesanteur qui agit comme un aimant, c'est ça, bien sûr que ça tombe par terre.
Merci beaucoup docteur, vous avez répondu à toutes mes questions. Je me sens soulagé.
Je peux ainsi aller à l'école, travailler, faire des enfants, vieillir et mourir tranquille, grâce à vous,
sans me poser de questions, de questions bien superflues, j'en suis conscient, quand on a la chance
d'avoir les Anges de la téléréalité sur NRJ12, Google, Luc Ferry, et le Journal de 20 heures,
qu'on peut aller bosser en bagnole le matin tôt pour aller gagner de l'argent, quand on sait en plus
que cet argent va nous permettre d'acheter des trucs dégueulasses dont nous n'avons pas besoin,
je m'en remets à Paris Hilton et aux Kardashian, la pesanteur est normale, ok, et l'attraction terrestre,
plus on s'en foutra, mieux on se portera. Consomme et ferme ta gueule. Merci. Je comprends bien.
Ainsi c'était ça. Me défoncer la tronche au whisky me permettait de m'évader, la nuit,
de ce grand hôpital psychiatrique dans lequel nous vivons tous.
" Je vous assure, j'ai vu des points lumineux par milliards scintiller dans la nuit, au-dessus de nous,
je dis des milliards parce que je ne suis pas sûre qu'on puisse véritablement conceptualiser l'infinité,
lorsque leur nombre est probablement infini.
- Madame Couillard… 
- C'est merveilleux. C'est d'une beauté qui me bouleverse. D'autant que nous pouvons percevoir,
avec nos yeux de petites fourmis des lumières qui nous viennent de distances impensables.
- Ce sont des étoiles Madame Couillard.
- Des étoiles, oui, par milliards de milliards, et autant de mondes qu'on n'explorera jamais ? 
- On va rentrer prendre vos pilules Madame Couillard, il est temps,
ça va être l'heure de Questions pour un Champion. "

" Alors attends, que je comprenne bien, si tu allais te bourrer la gueule, pour t'évader de l'asile,
comme tu dis, c'était pour fuir la société et ses codes, en mode autistique… 
- Pas seulement, non. Bien sûr que c'était un moyen d'échapper pour un temps au foutoir épuisant
et pathétique des conventions sociales, à tout ce cinéma dérisoire, que je ne méprise pas, attention,
je comprends tout à fait sa raison d'être, d'autant qu'on y adhère tous, plus ou moins, sans être dupes,
justement, en s'accordant tous des moyens de s'enfuir, comme on le fait avec des activités sportives,
artistiques, quand on écrit, quand on compose, quand on peint, ce sont des temps où l'on échappe,
où l'on se sauve, comme quand on tombe amoureux, ou que l'on fait l'amour, c'est un autre moyen
de sortir de la norme et de la réalité, de s'évader un peu, prendre des chemins de traverse.
L'alcool et la fête permettent ça aussi, de refuser les conventions ou de s'en affranchir un temps,
comme une respiration, mais c'était pour moi une expérience plus radicale, celle qui consiste
à chercher la mort finalement, à rôder autour d'elle, essayer de voir ce qu'il y a derrière le décor. "
Ou de l'entr'apercevoir. Comme quand on va à la Corrida. Ce rite que l'on comprend de moins
en moins, n'aurait aucun sens sans la mise à mort, il serait grotesque, et précisément condamnable,
si ce n'était qu'une humiliation de l'animal, et si la mort, la vraie, ne rôdait pas vraiment sur l'arène :
c'est un des rares lieux de nos sociétés contemporaines où l'on peut encore regarder la mort en face,
et avec elle notre condition. Nous essayons tous de comprendre, malgré le merdier de nos habitudes
maintenu précisément pour faire diversion et parasiter la réflexion, ce que nous fichons là.
Une petite séquence de vie, comme expérience consciente et collective, qu'est cette hallucination,
celle de ce monde, du vivant, de l'univers, de la vie elle-même, dont on ne sait rien, et dont on sait
encore moins ce qu'il y a avant, et ce qu'il y a après, pour peu que la logique d'un temps linéaire,
comme ressenti et conceptualisé dans nos vies, ait vraiment cours dans cette affaire.
Dans mon éthylisme il y avait le double effet d'endormir ma conscience et de la décupler.
Une sorte de brèche ouverte dans l'espace-temps.
Comme nous les vivons quand la mort s'invite chez vous, que vous perdez un parent, un proche,
les sensations que nous ressentons sont très troublantes, celle du vide, de la désincarnation,
du temps qui s'arrête, de l'incompréhension totale du monde qui s'agite autour de vous.
Ce sont des moments de vérité très précieux. Où vous êtes au plus près du réel. Le vrai.
Pas celui qu'on a culturellement fabriqué pour le rendre supportable, pour le travestir, le maquiller,
ou le faire disparaître. Le réel que nous sommes incapables d'expliquer.

La science fait ce qu'elle peut pour contribuer à la rationalisation des choses.
" Et au début, donc, à l'origine ! Le Big Bang ! " … Ah. Ok. La belle affaire.
Nous voilà bien avancés. 
Et donc, d'où venait cette énergie ? Cette masse ? Comment s'était-elle constituée ou créée
avant qu'elle n'explose ? Dans un milieu de surcroît qui était déjà là, quel qu'il soit.
Et cela revient finalement à se demander qui a créé Dieu ou ce qu'il y avait avant lui.
La traduction déductive des phénomènes naturels que nous observons les rationalise sans doute
sans véritablement les expliquer. Les lois mécaniques et physiques peuvent se reconstituer.
Se normer dans des formules, des équations, des règles valides jusqu'aux prochaines découvertes.
Mais la loi universelle de la gravitation n'explique rien. Elle pose une règle observée et vérifiée.
Qui a son utilité, lorsqu'elle nous permet bien des applications et des progrès techniques.
Mais intellectuellement, son mystère reste entier, impénétrable.
Le fait de nommer des éléments chimiques, de les identifier, de maîtriser les effets de leur mélange
et de leur transformation, est d'une utilité fantastique quand cela permet de produire des matériaux,
des tissus ou des médicaments, qui améliorent notre quotidien, notre santé et notre confort.
Mais découvrir ces éléments et leurs vertus ne perce en rien le mystère de leur présence.
Et l'humilité de l'espèce humaine consiste à accepter les limites de son intelligence.
Capable de conceptualiser le zéro et l'infini, le néant et l'éternité, capable de créer des machines
pour voler, voyager dans l'espace, travailler à notre place, ce qui fait de nous des êtres exceptionnels,
qui doivent par ailleurs gérer cette impuissance à comprendre le sens de cette hallucination.
Botter en touche en rationalisant l'idée que ça n'a pas de sens, est une façon humaine d'en donner.
En se valorisant personnellement au passage : " je suis assez intelligent, et fort, moralement,
pour accepter de vivre sans que cela n'ait de sens. " Bravo, on applaudit la force de caractère.
Heureux qu'on trouve du plaisir à la masturbation. Mais cela ne fait pas avancer le Schmilblick.

Ce morceau de bravoure nihiliste participe à la banalisation des choses. Et au désenchantement.
Dans lequel se débattent les autistes, les artistes, les croyants, parmi tous ceux qui ne peuvent pas
se satisfaire d'un monde matérialiste, en deux dimensions, trois peut-être en étant audacieux,
indifférents à la valeur que semble donner à l'homme une intelligence qui peut se passer de Dieu.
La posture reste au ras des pâquerettes de la seule représentation sociale où certains semblent
ne pouvoir exister qu'en se comparant aux autres et se convaincre qu'ils valent mieux qu'eux.
Ce qui existe aussi chez certains croyants en référence à d'autres critères d'excellence.
Si je ne suis pas plus intelligent que ces cons qui ont la faiblesse intellectuelle de croire,
au moins ai-je cette valeur morale de l'humilité qui me distingue et m'honore sans doute.
Bref, chez les uns comme les autres, on se contente d'exister dans le petit théâtre social,
où l'on se donne individuellement l'importance que l'on peut avec des concepts hasardeux
de bonheur, de réussite, basés sur une mise en concurrence et en compétition, bien dérisoire,
de qui aura le plus d'argent, de diplômes, de responsabilités, d'amants, d'enfants ou d'épouses,
de jolies femmes, de conquêtes, de fringues, de bagnoles, de miles et de souvenirs de voyages,
de mémoire, de connaissances, de culture, de médailles, d'honneurs, de titres et de considération,
de notoriété, de respectabilité, autant de critères subjectifs qui n'ont d'autres rôles que celui,
assez triste, de se valoriser et se sentir supérieur aux autres. Une façon d'exister comme une autre.

" Tu ne peux pas passer ta vie à t'extasier, même à quarante ans, sur l'attraction terrestre
comme un gosse de deux ans, et à t'émerveiller sur la terre qui tourne, au vent et au soleil,
comme un extraterrestre qui découvrirait notre monde, si ?... Si nous faisions tous cela… 
- Tu as raison. C'est tellement mieux de se lever le matin pour faire un job qu'on ne supporte plus,
dont on sait qu'il ne sert à rien, pour gagner du fric, et ce uniquement pour rembourser des dettes
et payer des factures, accumuler des biens dont on a rien à foutre et des trucs dont on n'a pas besoin.
Voilà. Là, je pense qu'on est bien. Bien dans la norme puisque tout le monde fait ça.
Tout le monde a une vie de cons, moi le premier, mais au moins, je suis comme tout le monde… "
Puisque s'il faut absolument se sentir plus beau, plus riche, plus intelligent, ou plus vertueux
que son voisin, il faut aussi absolument être comme les autres, avec les mêmes contraintes,
les mêmes problèmes, les mêmes préoccupations, ne serait-ce que pour avoir des choses à nous dire.
" J'étais hier à Casto, le bac à douche en promo était moins cher qu'à Leroy Merlin. " … Ah bon… 
Le whisky, c'était très bien. La nuit, c'était très bien. Comme aller chercher seul le lever du soleil.
Ce sentiment de l'infiniment grand, de l'infiniment petit, de la pérennité, du mystère du temps,
celui de notre conscience, de pouvoir respirer sans y réfléchir, de sentir, de ressentir… 
La mort. C'est sans doute moins intéressant, dans l'immédiat, que la promo chez Casto.
Mais enfin, c'est tout de même quelque chose. On peut la cacher sous le tapis, elle est là.
Partout. Tout le temps. Sans en faire forcément un drame ou une catastrophe.
Comment pouvons-nous considérer une chose tragique quand nous ne savons pas ce que c'est ?
Si c'est triste pour ceux qui regrettent la séparation, pourquoi le serait-ce pour la personne qui part ?
Bien sûr, il ne s'agit pas d'anticiper l'expérience lorsqu'on peut entendre qu'elle viendra bien assez tôt
et qu'il serait dommage dans le doute, de ne pas vivre au maximum ce qui est donné et possible,
ici-bas, pour le meilleur et pour le pire, dans ce qui est disponible à la conscience immédiate.
Mais la mort ne devrait pas provoquer l'hystérie et l'angoisse qu'elle provoque souvent.
Au point de vouloir la vaincre ou l'éradiquer. Vouloir abolir la mort est une idée qui m'inquiète.
Elle est d'abord motivée par une forme de xénophobie, une peur de ce que l'on ne connaît pas,
et que l'on sait par ailleurs condamner dans les sociétés civilisées, et nous priverait peut-être
d'une expérience à vivre, que nous serions bien cons de refuser, comme celle de retrouver
des gens ou des sensations que nous avons connus et perdus, comme on peut faire en rêvant.
Ou celle de revenir en ce monde dans un corps différent. Ou autre chose qu'on ne saurait imaginer.

Quand la mort frappe, au plus près de nous, nous avons deux sensations très étranges.
Le chagrin et le désespoir de perdre un être que nous aimons, que nous ne pourrons plus jamais voir
en ce monde, et à la fois l'intuition que les choses sont dans l'ordre, que rien n'est vraiment changé.
Ainsi, à la révolte, qui est sans doute la plus spectaculaire et prend le plus de place, à la douleur,
le sentiment d'injustice parfois, se tisse un sentiment de sérénité inattendu, et de confiance,
comme si l'être disparu était toujours présent, aussi vrai que notre mémoire propre du passé.
C'est un moment redouté à juste titre par chacun de nous, mais lorsqu'il s'invite, il est troublant
de constater que tout n'est pas tragique et désagréable, comme ce sentiment de reconnexion,
avec l'univers, la vérité des choses, notre condition, et ce mystère béant qui nous fascine tous.
Bien sûr qu'il m'arrive aussi d'aller chez Casto, puisqu'il me faut aussi prendre ma douche, et
pourquoi pas économiser de l'argent, je ne suis pas meilleur que vous, et j'aime être des vôtres,
mais je refuse certaines concessions comme celle de perdre mon temps, quand ce temps est,
assurément, ce que nous avons de plus précieux, de plus rare et donc de plus cher.
Je ne veux pas gaspiller celui que je prends à m'émerveiller de l'attraction terrestre,
celui que je prends avec Madame Couillard à rêver le nez dans les étoiles face à l'immensité,
à m'émouvoir des citrons dans les arbres, des girafes et des éléphants, de l'air que je respire,
de l'eau que je bois, de mes doigts qui se synchronisent pour écrire des phrases qui malaxent
des idées et des sensations, de votre bouche qui émet des sons avec lesquels vous me dites
très précisément que Leroy Merlin sera ouvert ce dimanche, du soleil qui se lève sur la mer,
des couleurs que prend le ciel, des nuages qui portent la pluie, de l'intelligence végétale.
La comédie humaine et ses hystéries ne m'empêcheront jamais de jouir de la beauté du monde,
de sa bonté comme de sa cruauté, de ce que nous comprenons et ce que nous ne comprendrons
jamais, de ce que l'on voit et de ce qui est invisible, bien décidé à ne rien perdre de l'expérience.
Pas une minute. Pas une seconde. Pas une miette.

" Tu as perdu la moitié de ta vie à te bourrer la gueule ? "
Ah non, pardon. Ce n'est pas un temps que j'ai perdu, c'est un temps que j'ai pris.
Sur celui que la société exige de nous. La fuite en avant est d'abord une fuite.
Certaines sont salutaires.
Bien sûr, je ne conseille à personne de suivre cet exemple, ce n'en est pas un,
quel que soit le jugement moral que l'on porte sur ces comportements, ce n'est pas le sujet.
J'ai découvert que l'intensité et l'urgence d'être et d'exister étaient possibles autrement.
Ce n'est pas parce que je ne bois plus que je suis rangé des voitures.
La musique, la poésie, l'imagination, continuent à me rendre le monde des hommes tolérable.
Je m'échappe toujours, bien que sans alcool, du petit bûcher des vanités bien médiocre
de qui a raison, ou de qui a la plus grosse.
Je reste un gosse de 8 ans, de 12 ans, c'est selon, qui donne le change aux grandes personnes
pour ne pas être suspect, jouer le jeu, contrairement à mes frères autistes, plus radicaux que moi,
et à tous ceux que la société considère comme fous ou malades et qu'elle enferme quelque part,
pour ne surtout pas gêner son fonctionnement, ne pas perturber notre pensée ou notre confort,
je suis un traître qui collabore sagement au rationalisme occidental, un peu farfelu peut-être,
qui écrit et rêvasse, mais qui reste sociable, et sincèrement indulgent.

A 45 ans, je tends le bras avec un paquet de cigarettes à la main. Une décision que je prends
permet à mes doigts de lâcher prise, et le paquet tombe par terre. Je ne m'en lasse pas.
Aussi vrai que j'aime la résistance à deux aimants que l'on contrarie et refusent l'adhésion.
Je ne fais de mal à personne. Je profite. Je ne boude pas mon plaisir. De manger et de boire.
De respirer, de lutter contre le sommeil, de lutter contre le réveil, et d'épuiser mes forces.
De sentir mes pieds nus au contact de la terre, du sable et du schiste brûlant.
De sentir la caresse de mes propres mains et de l'eau à la douche, qu'elle vienne de Casto ou pas.
De sentir les parfums du jardin, des citronniers, de la menthe ou du thym. Et le clou de girofle.
Je jouis de tout. Y compris de petites douleurs que je sais contrôler et que je sollicite parfois.
La dent de lait qui bouge sur la gencive qui saigne. La peau arrachée au coin de l'ongle.
La piqûre de l'alcool sur une plaie. Même cela me manquera sans doute aussi de cette existence.
De ce corps qui m'accompagne et ne cesse de changer.
Celui de l'enfant de 8 ans est mort depuis longtemps, celui de l'enfant de 12 ans n'existe plus
non plus, et je suis mort si souvent, à 15 ans, à 20 ans, à 30 ans, que je ne m'effraie plus de rien.
Vieillir n'est pas une infamie, c'est une expérience, et une délicatesse de ce monde,
que j'embrasse comme le reste, avec confiance.
Je ne suis pas Pangloss, je m'indigne toujours aux injustices, je me révolte sans cesse,
quand ce sont les affaires humaines qui me désolent et provoquent la colère.
Pour le reste, je remercie, je prends. Mystères compris.

 

Philippe LATGER / Décembre 2018

Des palais en galets, la peau hâlée, salée, il fallait aller sur les Allées, de platanes en palmiers,
trimbaler son sourire sous la voûte étoilée pour humer la nuit chaude et le mois de juillet,
jusqu'aux courbes ventrues de ce galion de briques qui nous servait de porte.
La lune pouvait tracer sa route sur les nus de Maillol comme sur le Castillet,
j'avais la ville pour moi, et je la dévalais comme un torrent de joie, au sortir de l'immeuble,
aux fontaines de marbre et à leur fer forgé, pour mon chemin de ronde, fidèle et amoureux.
Tu étais dans ma chambre, avec ce regard triste qui cherchait à savoir ce que nous pouvions faire,
et pour une fois, je pouvais être adulte, pour répondre en silence ma détermination et ma confiance,
que j'exprimais pour deux, comme pour te convaincre, te rassurer, avec l'aplomb de mon zèle.
Nous sortirions victorieux des torpeurs et des incertitudes parce que je l'avais décidé.
Et mes yeux dans les tiens devaient te prendre dans leurs bras pour que tu lises en moi.
Ma sincérité. Absolue. La réalité de cet amour, éperdu, inconditionnel, aussi vorace qu'exclusif.
Envahissant. Débordant partout, de ma poitrine, de mon crâne, de mes doigts, de mon temps,
inondant les mails et les textes, mes rêves et mes idées, mes projets, mon sommeil, mon avenir.
Débordant mon corps et mon appartement. Envahissant l'immeuble, puis la place, puis la ville.
La nuit entière. Où je sors à ton départ le voir grimper aux balcons, embrasser les mascarons,
jouer avec l'eau des fontaines, les feuillages des arbres et courir sur les toits.
La vieille cité n'existe plus que pour être le décor ou le témoin de notre histoire.
Elle a la sensualité de nos étreintes, le parfum de ta peau, de tes cheveux, de notre intimité.
Elle a le goût de tes baisers. La lumière de ton sourire. La chaleur de ton corps.
L'intensité de ton regard.

La place de la Loge est déserte. Mes yeux d'enfant s'émerveillent sur tout ce qu'ils redécouvrent.
De ces rues que je connais par cœur. Des abreuvoirs. De l'incendie. De la main de fer.
Les portes cochères et les façades. Tout à la nuit prend une autre dimension. Joueuse. Mystérieuse. 
Bienveillante. Quand je suis seul face aux pierres que je peux enfin toucher et caresser.
Prendre possession des heurtoirs et des chasse-roues, des pavés, des lanternes et des génoises.
C'est ton corps que je peux enfin toucher et caresser. Redécouvrir. Indéfiniment. Merveilleusement.
Le privilège est inespéré. Un honneur intimidant. Qui me gêne, me bouleverse et me ravit à la fois.
Si j'en crois le frisson qui me parcourt. Je suis aussi illégitime que légitime. Et j'aime le paradoxe.
Ma langue s'enroule sur la tienne. Mes mains cherchent dans ton dos le moyen de me perdre.
De te trouver. Te faire entrer en moi. D'entrer en toi. Je suis ma ville. Nous ne faisons qu'un.
Je suis le galet de la vigne et le raisin mûr. Je suis le platane et le vent dans ses branches.
Ta bouche qui t'embrasse toi-même dans l'obscurité de la garçonnière où nous disparaissons.
Je la baise avec le vertige de l'éternité possible. Le temps est une plaisanterie.
Tu ne dois pas douter de moi. Il n'y a pas de promesses. Il n'y a que la réalité présente.
Plus belle avec toi que tout ce que l'âme humaine est capable d'imaginer.
La muraille joue avec les éclairages publics. De ses écailles minérales alignées dans la nuit.
Où je gambade à l'abri de tout. A ce moment béni où le reste du monde peut dormir en confiance.
La sentinelle est heureuse. Je veille.
Cathédrale. Tour de guet.
 

Philippe LATGER / Décembre 2018

Le peuple doit aider les politiques à reprendre le pouvoir.
Le peuple doit aider sa représentation démocratique à s'émanciper du pouvoir de la finance.
Pour l'intérêt général. Pour son propre intérêt. Le peuple ne doit pas conspuer ses politiques.
Il doit au contraire faire corps avec eux, les défendre becs et ongles, quand c'est notre représentation,
qui défend nos intérêts, et doit avoir le dernier mot sur les arbitrages.
Faire la guerre à notre classe politique est déjà une guerre civile, une division fatale,
qui profite au marché, aux fonds de pension et aux actionnaires d'entreprises multinationales.
L'oligarchie mondiale n'est pas une structure démocratique. Elle ne défend que ses seuls intérêts.
Et si elle est assez puissante pour corrompre nos hommes politiques, alors aidons ces derniers
à s'émanciper, à reconquérir le pouvoir, dont celui de dire non, de résister aux lobbies,
aux pressions et aux corrupteurs, en restaurant une hiérarchie des pouvoirs qui le permette.
Faut-il organiser en France des consultations publiques pour apprendre qu'il faut remettre l'Etat
- quel qu'il soit - au-dessus du marché ?
C'est le marché qui doit obéir à la politique, et non la politique qui doit obéir au marché.
Dans un système démocratique, nous pouvons discuter librement d'un Etat interventionniste ou pas,
au gré d'alternances politiques, entre libéraux et étatistes, moins d'impôts / plus d'impôts,
plus d'Etat / moins d'Etat, mais le préalable est de remettre l'Etat là où il était, au-dessus du marché,
dans sa position d'arbitre et de régulateur. Capable a minima d'intervenir lorsque le train déraille.
Ici, Ford a plus de pouvoir que nos gouvernements devenus impuissants.
Si l'on entend les gens qui veulent remettre l'humain au cœur des décisions, à la place du rendement,
si l'on entend qu'il faut remettre notre représentation politique au pouvoir,
à la place d'actionnaires et de fonds de pension américains, eh bien, économisons six mois
de consultations organisées pour jouer la montre ou la diversion,
à moins que cette consultation n'ait pour objet cette question :
comment reprenons-nous le pouvoir sur la finance ?
On se fout de la démocratie participative tant qu'on n'aura pas inversé cette hiérarchie des pouvoirs.
Qu'il soit au niveau local, de l'Etat-nation, de l'Etat fédéral européen,
d'une gouvernance mondiale à constituer, peu importe, l'Etat doit être au-dessus du marché.
Sinon, on peut toujours bavarder et refaire le monde, les règles actuelles ne changeront pas,
et le Casino gagnera toujours à la fin.

La classe politique n'est pas notre ennemi.
Contrôlons-la, veillons au grain, lorsque la corruption est vieille comme l'humanité.
Mais ne nous réjouissons pas de son anéantissement et de sa mise à l'écart du pouvoir,
lorsqu'elle est notre rempart contre les mafias et les pouvoirs mondialisés heureux
de ne trouver plus aucune contrainte ni règlementation face à leur propre règne.
Bien qu'imparfaite, bien que perfectible, notre classe politique, c'est nous. 
Nos représentants dans le système démocratique. Des hommes et des femmes qui nous défendent.
Que nous devons aider à retrouver le pouvoir de nous défendre. Nous et l'intérêt général.
Le " dégagisme " français est l'aboutissement d'années d'abstention et donc de laisser-faire.
Mais avoir viré des élus d'un " Ancien Monde ", avec leurs habitudes et leurs pratiques,
ne veut pas dire que le peuple ne veut plus de la représentation politique.
La démocratie participative est un concept dangereux qui peut encore faire les affaires de la finance,
si elle est désorganisée, anarchique, incapable de prendre des décisions, de se tenir aux temps
utiles et nécessaires à la mise en place de politiques publiques, dans le cadre d'une vision globale.
Le peuple ne veut pas renoncer à la démocratie représentative, bien contente de déléguer
son pouvoir à des élus qui s'occuperont de prendre les décisions pour lesquelles ils ont été choisis,
lorsque le peuple a autre chose à faire, travailler, gagner sa vie, développer ses activités,
économiques, associatives, profiter de la vie, tomber amoureux, fonder une famille et j'en passe.
Le peuple ne peut se substituer à ses représentants sans sombrer dans un chaos et un désordre
propices aux dictatures, collectivistes comprises, comme nous l'ont enseigné l'histoire
des deux derniers siècles (XIX et XXe siècles).
Il faut assainir, mieux contrôler, mais conserver cette représentation politique, lui rendre le pouvoir,
lorsque la nature a horreur du vide, et que d'autres décident à la place de nos élus.

Profitons de cette séquence pour renouer la confiance, restaurer les principes, nous organiser,
non pas les uns contre les autres, citoyens contre élus, gens de la périphérie contre gens des villes,
peuple de droite contre peuple de gauche, mais ensemble, unis contre ce nouvel ordre mondial
qui, au tournant des Années 90, aidé par l'accélérateur de particules de la révolution numérique,
a détricoté et désarmé nos Etats, laissant la politique impuissante à satisfaire les citoyens.
Aidons nos élus à être en capacité de prendre leurs responsabilités, leurs marges de manœuvre,
pour répondre aux logiques financières qui ne peuvent seules gouverner et gérer nos destins.
Mais ne nous trompons pas d'ennemis.
L'Etat et la classe politique, dans le système politique démocratique, sont nos seules protections.
Ne finissons pas de nous démunir et de nous désarmer tout à fait contre les nouvelles puissances
qui seraient alors débarrassées de tout contre-pouvoir.

Philippe LATGER / Décembre 2018

Mon intelligence me dépasse, n'est pas la mienne, ne m'appartient pas,
lorsqu'il y a des réflexes et des solutions qui me viennent d'autres générations,
des millénaires d'histoire, des siècles d'expérience, du terrain, de ce monde, de notre condition,
l'héritage des parents, grands-parents et ancêtres, qui ont connu la guerre et les difficultés,
ont cultivé la terre, pratiqué les saisons, les relations humaines, depuis l'Antiquité.
Mon intelligence est la somme de ce que j'apprends, moi, de ce qu'ils ont appris,
et qui n'a de valeur qu'au service d'autrui.
Ils ont connu la faim, le froid et la misère, ils ont connu le luxe et la prospérité,
les Guerres de Religion, les Croisades, et le fer, des changements de règne, et de l'Occupation.
Les conversions forcées, la clandestinité, et les déplacements, les grandes migrations,
voyagé en Europe, fui les tyrans aveugles et les persécutions, traversé des frontières,
quitté leurs habitudes, changé de situation, les tremblements de terre, et les inondations.
Ils ont connu l'aisance, le pouvoir et la gloire, ils ont connu l'amour comme la trahison,
le bonheur familial et les enfants indignes, les noces flamboyantes et les séparations.
Ils ont connu l'Empire, les grandes invasions, l'arrivée des Barbares et leur installation,
la féodalité, et les idées nouvelles, essuyé des échecs comme les sécheresses,
appris à s'adapter, quel que soit le contexte, aux climats, aux reliefs, et aux populations.
La pratique du temps, des lois de la nature, quand l'homme doit aussi à son évolution,
comment est-ce qu'on travaille, est-ce qu'on vit, est-ce qu'on meurt, comment on s'alimente,
comment on se protège de nous-mêmes et des autres, du froid, de la fatigue, et des incertitudes.
Des siècles d'apprentissage, de conquêtes, de progrès, et d'organisation, de recherche, et d'épreuves,
d'études consciencieuses comme d'observation, des années d'analyses, de mélanges, à tâtons,
qui fait notre mémoire. La sédimentation. Les métiers, les leçons, et tous les savoir-faire,
les révoltes attendues au poids des traditions, quand on trie, chaque fois, de ce que l'on reçoit,
de ce dont on hérite, le bon grain de l'ivraie, ce qui nous est utile, ce dont on ne veut plus,
ce qui peut nous servir, ce qui nous valorise, de ce qui nous fait honte ou qu'on ne comprend plus.
L'héritage est puissant, épais de millénaires, d'usage de ce monde, de cette vie terrestre,
de gestion des ressources, des obstacles et des pièges, de nos rapports humains,
de nos imperfections, de nos propres limites, de nos rêves éternels et nos compromissions.
Toutes ces intelligences, comme une seule matrice, ont vogué avant nous dans ce troublant mystère,
qu'est de naître et mourir, prendre le train en marche, essayé d'exister et de vivre, à leur tour,
régissant l'existant, ce qu'il fallait produire, et laisser en l'état à leurs propres enfants
ce qu'ils pouvaient transmettre, de leurs apports mêlés au socle immémorial.
Mon intelligence, je le sens, ne peut être la mienne. Elle est celle des autres qui ont vécu avant moi.

Ils ont charrié des pierres, transformé le terrain, construit des paysages et des vignes en terrasses,
fait pousser du maïs, maîtrisé la nature, ont perpétué l'espèce, laissé leur impression, reproduit
des erreurs ou corrigé le tir, se sont accommodés des règles du vivant, ont bâti des palais,
des villes merveilleuses et des nations prospères, ont écrit des poèmes, chanté leur espérance,
composé des cantiques et bien des opéras, enterré dignement leurs morts avec respect,
ordonné leurs valeurs en les réadaptant, au besoin, aux désirs, aux ferveurs, toujours en équilibre
entre nécessité et commisération, le bien et le mal, l'humilité et l'ambition, avec leurs paradoxes,
quand il faut se frayer une existence propre entre ce qui se transforme sans cesse
et ce qui ne changera jamais, entre marges de manœuvre et contraintes immuables,
notre pouvoir de faire et l'aveu d''impuissance. Ce dont on s'émancipe, et ce qui nous rattrape.
Ce que l'on améliore, ce qu'on croit découvrir. Ce qu'on a d'authentique, ce qu'on a de commun.
Entre ce qui fait que nous nous ressemblons tous, ce qui fait que nous sommes tous différents.
L'égalité. La liberté. Contradiction sublime qui fait notre conscience. Notre compréhension.
Présomptueux et touchants, grands et minuscules, importants et vulgaires, nobles et méprisables.
Nous sommes ambivalents, complexes et dérisoires, un mystère pour nous-mêmes,
tout en nous connaissant, prévisibles, surprenants, stupides et ingénieux, cruels et généreux,
quand nous sommes capables du meilleur et du pire, de construire et détruire, et de nous condamner.
On sait tout de nous-mêmes pour peu qu'on sache lire, de ce qu'on peut déduire, à quelques vérités,
entre ce que l'on sait croire, et ce qu'on croit savoir, au magma de nos legs et de nos successions.
Les erreurs du passé nous apprennent des choses. Des recettes et des lois, et bien des solutions.
Aux problèmes que l'on crée en en résolvant d'autres. A cette mécanique qu'on appelle progrès.
L'atavisme puissant est cette inspiration, cette idée qui nous vient, qu'on dit être intuition,
comme réminiscence de la pensée des morts que l'on porte, vivant, aux choix que nous faisons.
Une chaîne continue d'énergie électrique, de neurones connectés, d'efforts, de réactions,
quand il faut composer avec de la matière, impossible à créer mais qui peut se pétrir,
que l'on peut transformer, même à notre avantage, quand on sait écouter, regarder et aimer.

L'opportunisme juste, est celle des espèces, que l'homme a partagé avec les animaux,
le monde végétal, qui dans un lieu donné, et mille conditions, devait trouver sa place,
vivre et évoluer, se défendre ou survivre, avancer dans ce monde qui est le même pour tous,
l'égalité des chances, quand c'est la même terre, le même vivarium sous un même soleil,
les mêmes éléments, et les mêmes logiques, quand on a les atomes, en commun, la chimie et le vent,
l'eau et les protéines, et leurs règles du jeu. Celles de la pesanteur et des lois mécaniques.
Celle de venir au monde. Et celle de mourir. Au peu que nous savons de notre dimension.
Il y a bien des sagesses à cueillir sur les arbres et à remettre en terre. Des cycles hallucinants.
Les rythmes et les saisons de l'admirable horloge, qui administre tout de l'écrin où se joue l'exercice
de vivre, de notre liberté, comme autant de limites qu'on repousse toujours sans jamais les briser.
On s'explore soi-même, sans savoir ce que c'est, s'il y a un dessein, un destin, un projet,
quand il faut s'arranger de nos piètres sciences, du peu de connaissances dont on se satisfait,
complétées par l'espoir et l'appétit d'un sens, que l'on se donne ensemble dans mille sociétés.
Narcisse se débrouille, avec l'état des choses et ce qui lui est donné.
Si je n'invente rien, j'innove en étant moi, la synthèse singulière de tous ces chromosomes,
et de générations, à ce mélange unique des apports génétiques, des apports culturels,
qui sont deux patrimoines, qui ensemble me font, aussi forts l'un que l'autre,
me distinguent de vous aussi vrai qu'ils nous lient dans notre égalité.

Mon corps m'est étranger. Il me porte dans le vide où je me laisse faire.
Voyageant dans le monde, les yeux écarquillés, sur ce qui nous arrive.
C'est superbe, effrayant. Monstrueux et sublime. Et j'ai le choix d'aimer l'odyssée en confiance.
Porté à bout de bras par légions de fantômes, qui m'obligent à le faire avec humilité.
Qui m'obligent à le faire avec une ambition. Celle de transmettre quelque chose à mon tour.
Pour donner du sens à l'étrange parcours que je trace moi-même dans ce qui est tracé.
Quand j'ai autant de chances que de choix à trancher, autant de libertés que de chaînes à mes pieds,
de ressources et d'espoirs que de désillusions, et que je suis seul au monde, à la fois peu de choses
et centre de l'univers, comme tous mes semblables. Je fais partie du groupe de ce qui est vivant.
Je fais partie du groupe qui a vécu avant. Un relais. Un chaînon. Un maillon dans le temps.
Aussi insignifiant qu'essentiel. Aussi capital que minime. Aussi décisif qu'inutile.
Mon intelligence ne m'appartient pas. Elle passe dans ce corps que j'habite pour un temps défini.
Je cohabite avec elle, que je crois reconnaître sans être familier, dont je ne suis pas maître,
dont je suis l'atelier. Elle me vient du passé, et ne fait que passer, aura d'autres vaisseaux.
Mon intelligence vient des autres, ne peut servir qu'à d'autres. Comme une part d'un corps,
qui est plus grand que moi, plus vaste qu'elle-même, la parcelle d'un tout qui traverse le temps,
dont je jouis un instant, sans oser m'y attacher, le morceau du puzzle dont chacun a sa pièce.
Dans les deux dimensions de l'espace et du temps. Nous portons tous les brins d'une même vérité.
Qui ne perce un secret qu'à leur somme totale. Et je peux disparaître, sans craintes et sans regrets.
Je ne m'appartiens pas. Je ne fais que passer. Sur la pointe des pieds dans l'entité terrienne.
Avec cette intuition, qui me trouble et me plaît. Mon intelligence n'est pas la mienne.