2018

J'ai ton sourire dans le mien. Ma peau qui vieillit comme la tienne.
Des gestes et des expressions. Des sensations qui ne sont pas les miennes.
Des valeurs et des vérités. Que je vénère parce qu'elles venaient de toi.
Tu es morte dans un autre siècle. Celui dans lequel tu as vécu. Celui dans lequel je suis né.
Et je me souviens. Combien nous nous ressemblions. Et combien nous étions différents.
Les différences que tu trouvais charmantes chez l'enfant, qui t'étonnaient et t'amusaient,
lorsque j'avais 8 ou 10 ans, dont tu te demandais sans doute d'où elles pouvaient venir au juste,
mais qui t'ont inquiétée lorsque je suis devenu jeune homme. Qui ont pu t'épouvanter peut-être.
Je tiens aussi de l'homme que tu as aimé. Et qui a été mon modèle masculin. Paternel.
J'ai hérité de lui le trait sûr du dessin, alors que je m'évertuais à essayer de t'apprendre.
Je trouvais injuste que tout le monde sache dessiner dans cette maison sauf toi.
Geneviève, Jean-François. Papa. J'étais le moins doué de tous, mais tu ne devais pas être exclue.
Et je t'apprenais à faire des baleines. Qui souriaient à pleins fanons. Un petit jet d'eau sur la tête.
Des baleines joyeuses comme sur l'enseigne de la Ballena Alegre sur la route des vacances.
Dans la pinède de Castelldefels. Cela joignait l'utile à l'agréable. La référence au bonheur commun.
La queue à l'arrière comme l'extrémité d'une clé à fourches, et nous avions notre cétacé.
J'ai hérité de mon père le sens du rythme, celui du jazz, celui du swing, quand cette familiarité
vient peut-être d'une vie antérieure ou de la génération d'avant, un goût pour la musique, le piano,
où mes doigts mémorisaient des chorégraphies, des combinaisons, synchronisaient naturellement
des mouvements complexes que je n'aurais su expliquer, en reproduisant ce que j'avais dans la tête
de façon plus sûre encore qu'avec un crayon sur le papier à dessin.
Si tu étais mélomane, tu étais en revanche la seule de la maisonnée à ne pas avoir ce don,
que je partageais ici encore avec ma sœur et mon frère. 
Mais au-delà des dons artistiques que nous tenons de papa, peux-tu réellement douter
de tout ce que j'ai hérité de toi. Dans la fièvre qui me prend partout où l'injustice se manifeste.
Dans la quête obsessionnelle de sens et de vérité à tout ce qui nous arrive. La soif de comprendre.
Le désir d'absolu. L'urgence. Un besoin d'intensité qui ne vient pas de mon père. La sincérité.
L'orgueil. L'exigence. L'honnêteté intellectuelle. Le goût de la précision. De la justesse.
Ce sont des aspirations et une discipline qui me tiennent, m'animent et m'obligent.
Et c'est une élégance qui me vient de toi, ajoutée à celle, plus fantaisiste, héritée de papa.

Je n'oublie rien de ce que je te dois. Je sais les armes que tu m'as données.
Et je ne discutais pas avec toi, jeune homme, pour te porter la contradiction par principe,
mais parce que tu m'avais transmis une rigueur intellectuelle qui ne pouvait se contenter d'acquis.
J'ai aimé nos conversations. Je ne pouvais d'ailleurs les avoir qu'avec toi.
Aller plus loin dans le raisonnement. Penser contre soi-même. Envisager tous les cas de figure.
C'était stimulant. Et, comme avec l'imagination, j'étais ivre de découvrir des marges d'infinités.
La pensée pouvait comme l'imagination faire reculer les limites, toujours plus loin.
Et j'apprenais à mettre les deux en mouvement, à les coordonner, à utiliser l'une pour stimuler l'autre,
les faire travailler ensemble, ce qui allait malgré moi devenir une marque de fabrique, mon style,
ma singularité, ma complétude. La rigueur de ma mère et la désinvolture de mon père.
L'exactitude de ma mère et l'imagination de mon père. Les mathématiques et la poésie.
Mes deux jambes. Qui me conduisent à ce mélange étrange de précision et de nonchalance.
D'application et de paresse. De scrupules et d'insouciance. Quand on me l'a dit, il y a déjà longtemps.
" Tu es obsessionnel et inconstant ". Le romancier avait vu juste. Cela m'avait impressionné.
Et ce n'est pas seulement une façon de faire. C'est aussi je le crains une façon d'être.
Puisque cela ne s'exprime pas seulement dans mes textes, ma musique, et mon travail,
quel qu'il soit, cela s'invite aussi dans ma vie privée, dans mes relations amoureuses.
Les problèmes que cela me pose ne sont rien comparés aux solutions que cela me prodigue.
Et je suis le plus heureux des hommes, même dans les méandres de tes torpeurs intellectuelles.
L'esprit de mon père sait les rendre ludiques, les transformer en exercices, en faire autre chose.
Et je sais que c'était l'équilibre de votre couple. Cet équilibre est en moi. Triomphant.
Deux attitudes complémentaires. Comptable et scientifique. L'algèbre et la géométrie dans l'espace.
L'ébullition et la tranquillité. Le doute et la confiance. 
 

Philippe LATGER / Décembre 2018

Si l'on s'entendait
sans tant d'émoi
du bout des doigts,

je n'en attendais
pas moins de toi,
pas moins de moi.

Libres d'être deux
sans s'étouffer,
sans se bouffer
sinon des yeux,
désolés devant Dieu.

Si l'on se criait
qu'on s'est aimé
sur tous les toits,

si l'on se priait
d'être à jamais
fidèles et droits,

on condamnerait
l'union sacrée,
l'amour secret,
simple et fragile,
le bonheur sur son île.

Aimer s'attacher,
ça sert à rien,
ça sert à quoi ?

Aimer d'amitié
ça serre des liens
plus grands que moi.

Ce que c'est d'être ensemble.
Toute une vie à deux.

Long,
c'est long,
selon
si l'on
s'adore
encore
ou pas.

Long,
c'est con
ce qu'on
s'attend
à se
blesser
ou pas.

Si l'on s'entendait,
cent ans déjà,
et quelques mois,

je n'en attendais
non loin de là,
pas moins de toi.

Choisir d'être heureux
sans la pression,
quand la passion
à petit feu
se meurt pour laisser mieux.

Si l'on se riait
de la violence
et de l'effroi,

si l'on préférait
notre insouciance
et notre loi,

rien n'est plus précieux
que la confiance
et le silence
des cœurs tranquilles,
prêts à devenir vieux.

Aimer s'arrimer,
ça rime à rien,
ça rime à quoi ?

Aimer s'estimer,
à quoi ça tient ?
ça tient à toi.

Ce que c'est d'être ensemble.
Toute une vie à deux.

Long,
c'est long,
selon
si l'on
s'adore
encore
ou pas.

Long,
c'est con
ce qu'on
s'attend
à se
laisser
ou pas.

Philippe LATGER / Décembre 2018

Nous aurons progressé intellectuellement et philosophiquement
lorsque nous cesserons de considérer la nature comme notre environnement.
Le mot même environnement pose problème puisqu'il nous en extrait.
Trop souvent, il est question de liens avec la nature, même énoncés comme profonds et originels,
et de " cadre " de vie, et donc d'objets extérieurs : l'environnement est ce qui nous entoure.

Le mot environnement pose une distance qui n'existe pas.

Cela désigne une altérité. Ce qui est aussi inexact que dangereux.
L'Humanité et ses sociétés (cultures, civilisations, religions, industries)
ne sont pas en lien avec la nature et le vivant, c'est plus que ça, elles font corps avec eux.
L'Humanité fait partie de la nature. L'Homme est avant tout une espèce animale.
Quel que soit son degré d'intelligence et de civilisation.
Ainsi, la nature n'est pas notre environnement, elle est notre essence, et notre milieu.
Nous sommes la nature, au même titre que les autres espèces animales, que le végétal ou le minéral.
Notre spécificité (la conscience pour faire vite), ne nous extrait en rien de notre milieu,
l'exception humaine est la morale, morale par laquelle nous nous imposons à nous-mêmes
un devoir de responsabilité.
Si dans la chaîne alimentaire, les espèces animales n'ont aucun scrupule apparent à se dévorer
les unes les autres, nous avons toujours éprouvé un sentiment de culpabilité.
Si les espèces animales ne se soucient pas entre elles des extinctions des unes ou des autres,
nous avons la conscience pour nous en soucier.
Mais nous gagnerions davantage à nous rappeler notre propre condition animale.
Bien qu'exceptionnels, les Hommes sont des animaux.

La nature n'est pas notre environnement. La nature, c'est nous.
Et nous agirions différemment en intégrant intellectuellement cette donnée comme préalable.
La biosphère terrestre est un macro-organisme dont nous sommes une composante, immergée,
et la nature n'est donc pas quelque chose qui commence aux portes d'un pays, d'une ville,
aux portes de nos maisons ou de notre appartement, ni même à la frontière de notre peau.
Nous n'avons pas seulement la responsabilité que se donnent les forts qui ont une conscience,
nous avons aussi l'instinct opportuniste de toute espèce animale qui travaille à sa survie.

En retrouvant l'idée simple et juste de notre milieu plutôt que celle de notre environnement,
nous n'aurons plus besoin de l'obscurantisme millénariste postchrétien, des menaces apocalyptiques
de fin du monde, de catastrophes et de châtiments (bien mérités), pour mobiliser et agir.

Philippe LATGER / Novembre 2018

La nuit, je fuis l'hiver, je fuis l'enfer du quotidien amer dont je ne sais quoi faire,
où d'autres s'enlisent, s'enterrent, perdent leur âme et leur jeunesse.
La nuit, je fuis l'ennui, les contraintes et la pluie, les complaintes et le bruit,
où d'autres s'étourdissent, s'assèchent et se durcissent, vieillissent et disparaissent.
Au sommeil de la ville, je déploie mon propre monde qui peut allumer ses lampions,
jouer de la musique, danser et célébrer son émancipation, faire la fête sur les toits,
convoquer les étoiles et la mer dans ma chambre, la chaleur de juillet, les amis, les amours,
le bon vin, les grillons, les désirs et les éclats de rires sous les pins parasols, 
qui tiennent leurs promesses.
Cela ne dérange personne.
Je plonge dans une piscine digne de la Californie de David Hockney. Aux reflets éblouissants.
Je plisse les yeux au soleil qui me roule de pelles. Cheveux mouillés, je sors de l'eau.
Mon corps n'est que force et santé. Il ne m'oppose aucune résistance ni une once d'inquiétude.
Et d'autres corps l'encouragent, l'enveloppent, l'enflamment et le dématérialisent.
Je deviens ceux que j'ai aimés. Ils sont réunis dans ma poitrine et bannissent la solitude.
L'avenir n'est plus une menace quand il n'y a plus que l'instant. Qui vaut l'éternité.
Je compose un tableau de sens, de sensations, d'émerveillement et de sollicitudes,
qui pourrait être l'œuvre idéale où je pourrais me figer dans la mort et des temps infinis.
Le bonheur absolu, fait de pardon, de réconciliations, de reconnaissance et de plaisirs,
où l'amour filial et l'amitié peuvent cohabiter avec l'érotisme et les voluptés sexuelles,
sans équivoque, dans une même matrice, un même mouvement, une même énergie.
Sans risques et sans dangers, c'est un Eden d'où le Mal a été chassé. Et la culpabilité.
Où mon cerveau a rassemblé tout ce que j'aime de ce monde. Tout ce que j'ai aimé.
Par le goût, le toucher, l'odorat et la vue, par l'ouïe et par le cœur, j'aime furieusement
ce qui me fut donné d'aimable, d'intelligent et beau, de talentueux et bon, dont je sais m'entourer,
la nuit, à la compilation de ce que je travaille à sauver du naufrage, à emporter avec moi,
comme si je préparais ma mort, mes bagages, et le butin précieux de ma propre existence.

S'il y a une vie après la vie, et si elle doit être éternelle, elle sera ce rêve sublime que je peaufine.

Chaque nuit, au sommeil de la ville, je plonge dans la piscine et l'amour de mes proches.

Parmi les miens. Mes fantômes heureux. Les amours de ma vie. Dans un bain de lumière.

Philippe LATGER / Novembre 2018

Au sang qui s'envenime, qui s'en veut,
qui s'ennuie ou s'abîme, peu à peu,
il faut des horizons, des envies, des enjeux,
se mélanger à d'autres, et sans en faire couler une seule goutte

serait mieux.

Aux rages qui enragent d'être hors-jeu,
il faut des amarrages, orageux,
alors que le courage est de braver les dieux,
pour devenir des hommes, quand l'avenir qu'ils attendent sans doute

n'attend qu'eux.

Aux terres qui s'enterrent, loin des yeux,
qui s'épuisent par le fer, par le feu,
s'il leur faut des frontières, il leur faut d'autres cieux,
pour elles et leurs enfants, s'ouvrir au monde et tracer leur route,

à cent lieues.

Qu'on morde la main que je tends,
je connais le mal de la bête
qu'on a battue et mal traitée,
et qu'on a tous abandonnée.

Qu'elle morde la main que je tends,
faut qu'elle se mette dans la tête
que je suis le seul à l'aimer
et que je suis là pour l'aider.

Aux rancoeurs qui s'écoeurent, pour un peu,
le pardon serait permis. Faites un voeu.
Pas de vainqueurs aux états malheureux.
Le sang devient aigre au corps qui n'est plus aimé, qui s'encroûte,
devient vieux.

La colère, ça s'éteint, pour peu qu'on l'entende ou qu'on l'écoute,
dans les yeux.

Je dis à tous les hommes que l'avenir qu'ils attendent sans doute

n'attend qu'eux.

Je dis à tous les hommes que l'avenir qu'ils attendent

n'attend qu'eux.