Latger

Je compte 35 lunes et autant de grains de beauté.
Je ne me désenvoûterai donc pas. De ton regard d'onyx à la douceur hindoue.
Des ténèbres joyeuses, émouvantes, d'un charbon à extraire dans les grandes profondeurs.
De l'être merveilleux qui cache un labyrinthe où je me suis perdu, où je me suis trouvé,
d'où je ne sortirai qu'en passant l'arme à gauche.
Au coin de la narine. A celui de la bouche. Il y a des grains de café que je croque.
Quand la nuit crée des ombres pour protéger nos âmes unies dans leur étreinte.
Protéger nos baisers et les faire durer. A l'abri des regards qui ne sont pas les tiens.
Tes cils sont des peignes andalous, s'allongent davantage aux amandes brillantes
où quelque chose crépite en me reconnaissant.
Tes lèvres s'étirent et s'ouvrent sur l'émail éclatant d'un sourire.
Nous nous aimons si fort que le diable transpire.
L'Amour n'est pas le Bien. Mais les deux vont gagner.

C'est une chevelure qui se déroule au vent comme une interminable oriflamme.
Qui claque dans le bleu du ciel au-dessus du pare-brise d'une décapotable.
La route fend le désert. Une ligne droite qui ne mène nulle part.
Le soleil écrase tout. A mille lieues de Vegas. Et si loin de la côte.
Des rouleaux d'océan Pacifique peuvent pleuvoir sur eux-mêmes.
La voiture sera laissée aux abords de Venice ou bien de Malibu.
Il y a bien des palmiers et des postes de secours. Susan et ses lunettes noires.
Court sur la plage. Le visage dégagé. Retire un chemisier. Va plonger dans les vagues.
Et ses cheveux se déploient dans les eaux sous-marines. La profondeur turquoise.
Qui se teinte de noir propagé comme de l'encre. Aux lumières étranges venues de la surface.
Elle cesse de nager. Le corps semble couler. Dans un silence épais et ses yeux grands ouverts.
Il n'y a plus de questions. Susan se fond au monde qui n'a pas voulu d'elle.
Et le sourire aux lèvres. Elle s'enfuit vers le cœur.   

Philippe LATGER
Juillet 2013 à Perpignan

Je ne sais pas ce qu'ont ressenti les gars qui ont découvert Ray Charles ou Miles Davis.
Ceux qui ont entendu Prince à ses débuts, avant le reste du monde.
J'ai été impressionné par Bernard de Bosson expliquant avoir fondu en larmes
dans un petit studio d'enregistrement parisien en 1971, entendant le piano-voix singulier
d'une jeune femme de 22 ans qui s'appelait Véronique Sanson.
J'imaginais l'émotion que ce devait être. Se prendre le talent brut dans la gueule.
Comme cela a dû être violent de découvrir Stevie Wonder, George Benson ou Nina Simone.
Des gens qui n'imitent personne. Qui sont eux-mêmes. Avec leur vérité étrange.
J'ai été gosse et je jouais du piano. Mais j'imitais, sans parvenir à devenir moi-même.
Quand je voulais être un savant mélange de Prince et de Serge Gainsbourg.
De l'eau a coulé sous les ponts et j'ai eu le temps de me déplumer au feu de la realpolitik.
Renoncer à certaines choses. Même si l'on m'a donné ma chance et permis d'entrer dans le club.
Celui du showbusiness dont j'ai pu étudier de près les vanités, les aberrations et les limites.
Pour tout vous dire, sans être particulièrement aigri, j'avais fini par jeter l'éponge.
En dix ans de parcours, plus rien de ce milieu ne parvenait encore à me faire rêver.
Il n'y a pas de rancune quand je n'ai jamais eu d'ambition personnelle, comprenez-moi,
je veux dire rien d'ordre carriériste, ni d'attentes financières ou simplement professionnelles.
Mais j'étais furieux d'avoir perdu l'émerveillement du gosse que j'ai été pour la musique.
Quand plus rien ne m'intéressait de ce que j'entendais. La flamme s'était éteinte.
A force de commandes, de désillusions, de caprices de stars, de guerres d'ego à deux balles,
de paresse intellectuelle, de logiques commerciales, j'avais eu mon overdose de médiocrité.
Quand bien trop de gens font ce prétendu métier pour de mauvaises raisons.
Pourquoi serais-je tombé en pamoison devant un Benjamin Biolay qui ne s'est pas trouvé,
peut s'abstenir de le faire quand il a du succès en continuant à faire " à la façon de " ?
Pour quoi pourrais-je m'enthousiasmer quand on remâche les mêmes vieux chewing-gums,
que l'on stagne depuis dix ans dans le service minimum de la reprise, du remix et du revival ?
Je flotte depuis les Années 2000, en attendant qu'il se passe quelque chose.
Puisqu'il ne s'est rien passé en musique depuis les Années 90 où nous avons vu exploser
les deux derniers courants dignes de ce nom que furent le Rap et la Techno.
Dites-moi si je me trompe. Prouvez-moi que je me trompe. J'ai raté un truc ?...
La seule révolution depuis fut celle du support. La vulgarisation d'internet.
Mais musicalement parlant, permettez-moi de vous dire qu'on s'emmerde ferme.
Je n'achète plus de disques depuis 2000. Je veux dire aucun nouvel album.
Et me suis replié sur les classiques. Préférant les originaux aux ersatz.
Classique. Jazz. Pop. Chanson française. Whatever. Vous me suivez ?
Ce n'était pas de la rancoeur mais du désenchantement.
Et j'étais profondément triste de ne plus rien attendre de la musique.

Je ne suis pas Bernard de Bosson et il n'est pas Véronique Sanson. Non.
Ce n'était pas dans un studio d'enregistrement parisien en 1971.
C'était devant mon écran. C'était hier. Et j'ai été submergé.
La fatigue peut-être. Une semaine sans fumer. Quand j'essaie d'arrêter.
J'ai chialé. Oui, je crois que j'étais fatigué. Je n'avais pas dormi. Ou si peu.
Je suis sur Facebook de bon matin. Un contact publie une vidéo. Désoeuvré, je clique.
J'écoute. Je regarde. J'écarquille mes yeux et mes oreilles. Il se passe quelque chose.
C'est un contact FB déjà ancien. Dont je ne me rappelais pas. Un gars que je ne connais pas.
Aux amis que nous avons en commun, je comprends que c'est le réseau jazz.
Je n'étais jamais allé sur son mur auparavant. N'avais jamais lu son nom avant ce matin.
Il y a le velouté de la semi-acoustique. Celui de la chaleur du whisky et des clubs exigus.
Les rues de Manhattan à l'aube. Le jour qui se lève, encore gris, sur des cuivres embrumés. 
Le jazz a ce pouvoir troublant d'être à la fois optimiste et désespéré. Doux-amer.
Saudade. Comme la bossanova. Plus complexe que le rock. Multiple. Paradoxal.
C'est pour ça que je suis au point du jour. Au partage des eaux. Entre l'espoir et la résignation.
La nuit perdue. Le jour qui vient. Entre deux eaux. Le jazz. C'est ça. En équilibre. Fragile.
Ici, il est feutré. Abîmé mais ravissant. Sombre et lumineux. Sobre et élégant.
Il y a ce chat qui trotte dans une ruelle de Brooklyn. Des cargos dans le port.
Et une parfaite synchronisation. C'est le petit matin, ici aussi, à Perpignan.
A la nuit qui se retire, aux horreurs, aux angoisses, aux doutes qui se dispersent, enfin,
il est temps de vivre, de se lever, ouvrir les fenêtres, de respirer la fraîcheur fade de la ville.
Revenir dans sa vie, dans le monde. Et un gosse de 17 ans parvient à m'en convaincre.
Quelque chose dans le timbre me fait penser à Etienne Daho. En mieux sans doute.
C'est plus dans l'attitude. Une assurance timide. Mais imparable. Le refus de la joliesse.
Le gosse chante. Point. Sans épreuves de force. Sûr de son affaire plus que de lui-même.
Il n'est pas dans la démonstration. Il sert quelque chose de plus grand que lui.
Il sert un travail. Une équipe. Une chanson qui s'installe dans les écouteurs dont je m'empare.
J'ai faim de café. De croissants. Une faim de loup. Et des basses. Je veux les basses.
Dans les écouteurs. La Gibson trotte dans les rues de New York sous la vague de cuivres.
Je m'accroche à mon fauteuil. Je suis encore dans l'expectative. Je veux être sûr...
D'être bien réveillé. Le manque de tabac affecte peut-être ma perception. Du sang froid.
Je ne sais plus respirer sans mon paquet de clopes quotidien. Une semaine que j'étouffe.
Je dois ouvrir les fenêtres. Respirer. J'ai besoin de respirer. Qu'est-ce que j'entends ?...
La mélodie est réduite à un refrain resserré, efficace, comme on en fait toujours dans le jazz.
Le gimmick est d'une simplicité redoutable. Parole et musique. Nombre d'or de l'architecture.
Je tends l'oreille. Je lis son nom. Jean Castells.
Et je m'en sors criblé de balles.

Il est à l'écran. Cohérent. Il ressemble à ce qu'il fait. Et cela me trouble beaucoup.
Qu'un gamin de cet âge dont les os du crâne ne sont pas tout à fait soudés soit si accompli.
Les os sont encore souples, et cela se sent dans la voix, dans sa musique, ses arrangements.
Les marges de manœuvre sont infinies. Mais dans la fulgurance on sent sa part de finitude.
D'où il vient et où il va. C'est là. En entier. Immuable. Avec un champ de possibles effrayant.
J'avance dans la vidéo. Ace the Phoenix. Caj Flow. Pour ne pas être seul peut-être.
Pas pour s'excuser d'être là. Ni pour se planquer derrière eux. Pour les mettre en lumière.
En contraste. Faire quelque chose ensemble. Et ça s'accorde. Fonctionne à merveille.
C'est beau. C'est intelligent. Quand j'ai toujours eu du mal à concevoir l'un sans l'autre.
Et, comble du luxe, c'est sensuel. Intelligent et sensuel. Voilà déjà qui est plus acrobatique.
Alors, oui, tout de même. Qu'on se mette d'accord tout de suite sur un point important.
J'ai quelqu'un dans ma vie, dans la peau, et je ne drague pas sur Facebook. Je suis amoureux.
Heureux en amour. Je n'ai besoin de rien de ce côté-là. Si vous voyez ce que je veux dire.
J'assume la part de coup de foudre que c'est, puisque c'en est un. Manifestement.
Mais il n'y a pas de manœuvres crapuleuses. Seulement un éblouissement.
Et cette émotion que l'on a lorsqu'on découvre et reconnaît un pur génie au début de sa route.
J'étais bouleversé. Et n'ai pas pu faire autrement que partager aussitôt cette révélation.
C'était trop beau et trop fort pour moi. Et je continuerai à partager autant que possible.
D'autant qu'au-delà du titre Breathe, que j'ai réécouté plusieurs fois de suite,
j'ai visionné d'autres vidéos du gamin et n'étais pas au bout de mes surprises.
Je ne suis pas curieux de la personne de Jean Castells que je n'ai pas le désir particulier
d'approcher, de rencontrer ou de connaître, lorsque, comme lui j'imagine, l'intérêt est ailleurs,
quand je pense qu'il est le premier à s'intéresser plus à sa musique qu'à lui-même.
Pour ma part, je vois exactement le gosse que j'aurais aimé être à son âge.
Celui qui a assez de maturité pour ne plus imiter mais trouver sa propre voix.
Et plutôt que de penser, " merde, ce petit con a réussi ", je suis heureux de voir cela possible.
Du haut de mes quarante ans, je respire, oui, enfin, soulagé, de voir que c'est possible.
D'être soi-même, et non un sous-Prince ou un sous-Gainsbourg de plus.
Du haut de ses 17 ans, le gosse m'a foutu une grande tarte dans la gueule.
Il est plus costaud qu'il n'y paraît. Il ira très loin. Et je suis déjà fier de le connaître.
Quand il est armé psychologiquement pour passer les obstacles de ce milieu féroce.
Qu'il est assez habité par son travail, comme beaucoup de jazzmen à vrai dire,
pour ne pas se planter d'objectifs ni se perdre dans de trop nombreuses motivations illusoires.
Même dans son rapport à la caméra, on sent ce sens inné de l'équilibre. Impressionnant.
Entre la sincérité et la distance. Entre l'honnêteté intellectuelle et la retenue.
Cet équilibre délicat entre la pudeur et l'impudeur. L'assurance et le doute.
Une intelligence qui révèle son travail. Une intuition qui révèle son talent.

J'écoute tous les titres disponibles sur sa chaîne Youtube.
Guitariste, auteur-compositeur, il est aussi chanteur. Plus encore. Crooner.
J'y pense. Même dans son physique et sa présentation. Il a tout pour plaire à l'Amérique.
Des références notamment. Il s'attaque à Cole Porter avec une décontraction crédible.
I've Got You Under My Skin. Diablos. Mais qu'est-ce que c'est que cet animal.
Je suis convaincu qu'il ne restera pas méconnu longtemps. Cela ne peut être autrement.
Bye bye Peter Cincotti et Harry Connick Jr. Ecrasés par qui se prend moins au sérieux.
Lorsqu'il n'y a rien de présomptueux dans la démarche du kid qui vit pour sa musique.
Lorsqu'il a plus de talent que les deux lascars précités réunis. Jamie Cullum, tiens-toi bien.
La relève est prête. En embuscade. Entre électro et hip hop. Les mutations du jazz.
Je partage Breathe sur FB. Un ami parle justement de fraîcheur. En plein dans le mille.
That's it. La fraîcheur vivifiante de l'aube. Je respire profondément à ma fenêtre.
Et franchement, ça sent bon. La journée va être belle. Ce sont des retrouvailles pour moi.
Avec le gosse que j'ai été et que j'avais abandonné. Avec la musique que j'aime.
Vive le conservatoire. Et vive internet. Le même ami écrit le mot sain. Rebelote.
Jack a visé juste. Et mon enthousiasme pour Castells est aussi sain que le travail qu'il produit.
Puisque c'est exactement ce que cela inspire. Une pureté que je désespérais de retrouver.
Qui redonne confiance. Qui fait sourire. Qui donne des forces. Et me réconcilie.
Si je ne retiens pas mes coups, c'est que j'ai déjà embarrassé le gosse avec mes louanges.
Qu'il ne se trompe pas lui non plus sur mes intentions. Je n'attends rien. C'est gratos.
Je veux qu'on sache qu'il existe. Et que les producteurs de musique fassent leur job.
Il ne me devra jamais rien. Quand je ne suis ni mécène ni agent. Ni même de ses groupies.
Mon effusion et mon émotion ne doivent pas décrédibiliser mon jugement implacable :
ce garçon est une mine d'or pour qui aura le bon sens de l'exploiter.
J'en suis sûr à sa parfaite interprétation de Say It Ain't So de Murray Head.
Comme à cet instrumental que je découvre ce soir, Impossible Love, somptueux,
aux lignes de cordes et de cuivres d'une efficacité diabolique, qui me fait penser
que Hollywood pourrait songer à l'atteler aux grandes partitions dont le cinéma a besoin.
Une autre piste de réalisation pour ce petit monstre qui peut tout explorer et sublimer.
Le potentiel donne le vertige. Mais je ne doute pas qu'il gardera la tête froide.
Quoi que je puisse écrire le concernant. Ce soir comme prochainement.
Quand j'aurai plus à dire encore. Puisqu'il y a matière.

La nourriture me fait du bien. Me fait du mal. Tout à la fois.
L'eau que je bois. Le vin que je bois. Meilleur ami et faux-frère.
Je suis en manque de trop de choses à la fois. Je suis à côté de moi.
A côté de chez moi. A côté de ma vie. A côté de tout.
Et je n'ai rien à observer depuis mes propres yeux.
Une ville que j'aime. Et qui m'échappe un peu.
La pente douce vers le cœur du cratère. Des casernes sinistres.
A la nuit qui s'installe gentiment. La lumière orange dans les rues désertes.
Tout le monde fait la fête côté boulevard Clémenceau. Autour du nouveau théâtre.
Où le festival bat son plein. Les terrasses sont bondées et joyeuses. Une marée humaine.
Le centre, lui, est abandonné. Et moi avec. Errant sur des places vides, esseulées.
De bonnes adresses autour de la cathédrale attendent le client. Et c'est triste à pleurer.
Du Mont des Oliviers, ou de la Maison Rouge, il y a ma pente douce jusqu'à la médina.
Deux silhouettes rondes comme du Botero, endeuillées, sont assises côte à côte et de dos.
Deux femmes gitanes donnent à manger à une meute de chats maigres dans la lumière orange.
J'ai envie de chialer. Parce que c'est beau. Que ça me manque. Comme la lune. L'état d'amour.
La fièvre d'un été déjà vieux de trois ans. Qu'ai-je fait du vertige ?
J'ouvre les yeux et c'est la baie. Et la pinède. Et la piscine. Toute l'Espagne.
Ma ville arrachée à mon ventre. A la nuit tombée. Sais-je encore qui je suis.
Je suis en manque. Je ne suis rien. Ou pas grand-chose.
Je veux combler ce que le temps a pu creuser à coups de pelle, à coups de pioche.
Me remblayer. Me remplumer. Retrouver le goût d'être moi. Ou d'être un autre.
Redevenir quelqu'un.

Philippe LATGER
Juin 2013 à Perpignan

Bon, ok, ils m'ont niqué le parvis. Pas grave.
Bien des choses changent. Et d'autres ne changent jamais.
Il reste la cathédrale. Il reste le platane. Même avec le sabot ignoble qu'on lui a mis au pied.
Ah ça, il ne manque rien. Moins deux, et nous avions droit à la roue de charrette.
Ou à la machine viticole. Comme on en trouve au milieu des ronds-points des villages alentour.
Des trucs qui ne servent à rien. Ah, si... pardon. Qui servent à " faire joli ". J'imagine.
Bref, ici, à la Cathédrale St-Jean, étendre le pavage de granit rose ne semblait pas suffire.
Il a fallu pas moins de 7 matériaux et types de revêtement différents.
Qui comptent double dans un mouchoir de poche de 400 m2.
Le granit utilisé pour toute la surface piétonnière de la ville, et le seul légitime à mes yeux,
et puis du gros galet, et du petit galet, et de la brique rouge, et ce matériau 70 venu de nulle part
pour emprisonner mon platane, et cet autre dallage qui vient bouffer, contre le porche,
le grand rectangle de marbre rose dont on suppose qu'il fut le plateau d'un autel plus ancien.
Au patchwork de goudron déglingué que nous avions, nous en avons obtenu un autre.
" Pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué ? " avais-je titré sur Facebook,
photo à l'appui, lorsqu'on m'a à juste titre peut-être rétorqué que c'était toujours mieux qu'avant.
Certes, je n'ai jamais trouvé les voitures en ville ni très utiles, ni très décoratives.
Et j'enrage toujours aux stationnements le long de trottoirs de rues étroites ou historiques,
quand elles viennent emmerder les piétons, fauteuils roulants et poussettes,
et abîmer les perspectives, empêchent de jouir des façades et de leurs alignements.
Pensez qu'à la place de la Pyramide du Louvre, il n'y a pas si longtemps,
se trouvait encore un parking de surface qui serait inimaginable aujourd'hui.
Ici aussi, au beau milieu de la place de la cathédrale, j'ai connu le temps où l'on avait trouvé
pratique d'offrir du stationnement à une vingtaine de voitures, que personne ne regrette.
Il ne tiendrait qu'à moi, tout le cœur de ville serait piéton depuis longtemps.
Véhicules prioritaires, livraisons, résidents. Ok. Avec accès par badge comme ça existe.
Pour le reste, pas de stationnement possible à l'intérieur des boulevards. On peut marcher.
Et en effet, il était honteux qu'il reste quelques places au pied de mon campanile.
Nous avons sacrifié le parking devant le Castillet. Il était temps d'en faire autant ici.
Mon ironie ne disait en aucun cas que je regrettais la présence de l'automobile.
Elle portait sur le travail de concepteurs qui ont tenu à laisser leur trace en faisant du zèle.
J'hésite d'ailleurs à utiliser le mot d'architecte. Paysagiste peut-être serait plus approprié.
On pouvait faire propre, net, économique, écologique, et bien d'autres choses encore,
en se contentant de virer les bagnoles avec une seule chape, unie, sans fioritures.
St-Jean ne suffisait-elle pas à embellir les lieux à elle-seule ? Il faut croire que non.
Car c'est bien pour faire "joli" que l'on a utilisé la brique rouge ici et le gros galet là.
Voilà que ce fourre-tout de grand n'importe quoi vient détourner l'attention de ce qui importe.
La rampe pour handicapés, qui est une bonne chose, est d'une lourdeur qui vient casser
l'harmonie de la porte latérale, ravissante, avec ses colonnes blanches et son fronton brisé,
le bac enserrant désormais mon platane est tout aussi grossier qu'inutile, déplacé, ridicule,
et gâche de surcroît les deux petits escaliers charmants qui se trouvent derrière.
Bref, j'accuse les concepteurs d'avoir préféré mettre en valeur leur propre délire
que mettre en valeur le patrimoine existant qui n'avait pas besoin de ça.
J'ai connu ça dans la musique, où des chanteurs essayaient de tirer la couverture à eux,
où des auteurs voulaient l'emporter sur les compositeurs, et inversement, se mettre en avant,
au lieu de travailler ensemble, en équipe, au service de l'œuvre plutôt qu'à leurs petites gloires.
On trouve partout, dans tous les secteurs, ces dérives mégalomaniaques. Les luttes d'ego.
Je ne jette pas la pierre au maître d'œuvre et à ses ouvriers, qui eux, exécutent les plans.
Et qui, j'en suis témoin, ont été remarquables, ont parfaitement travaillé. Vite, et bien.
Je maudis juste ceux qui ont décidé de ce foutoir, leur en veux d'avoir défiguré mon parvis.
Qui ressemble désormais à celui de la Mairie de Bompas ou de Ste-Marie-la-mer.
Puisque ça vaut à peine les délires des designers improvisés de conseils municipaux.

Je suis peut-être sévère. Je suis d'abord en colère.
Parce qu'ils ont réussi à ôter tout charme à ce lieu qui en avait tant.
Au bénéfice du recul de la voiture dont je devrais me réjouir, je reste perplexe.
Mieux qu'avant ? Permettez-moi finalement d'en douter.
Quand aux arguments écologiques que je comprends sur la guerre contre l'automobile,
je réponds que le désert minéral que l'on y oppose n'est pas non plus une panacée,
puisqu'il contrarie les cycles de l'eau et ses réseaux d'évacuation naturelle.
Mon platane était ce qu'il restait de végétal dans mes fenêtres,
et le voici pris dans une camisole débile qui me rend malade pour lui.
L'éclairage orange est le même que lorsque je me suis installé dans cet appartement.
Et je suis heureux de retrouver son feuillage dense contre le marbre et la pierre de la tour.
C'est toujours ce même décor d'Opéra qui avait su me convaincre à la première visite.
Mais oui. Pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué ? Cela me désole.
J'attendais que les travaux progressent pour réagir. Je rongeais mon frein.
Pouvais être confiant au départ, craindre le pire en cours de route. J'attendais de voir.
Et ce soir, à mon garde-fou, oui, je vois. Je vois le résultat.
Une belle branlette de gens qui se sont fait plaisir. Grand bien leur fasse.
Ce n'est sans doute pas si grave. Ce que je disais au camarade Fonquernie.
Flanqué dans mon autre porte-fenêtre pour constater les dégâts.
Il n'y a rien ici d'irréparable. Rien d'irrattrapable. Ce ne sont que des galets.
Des choses que l'on pourra changer. Virer. Transformer. Et c'est un moindre mal.
Mais c'est un coup de griffe. Dans la tronche. Quand mon cœur a une belle balafre.
Quand j'ai conscience que ma réaction révèle d'autres enjeux plus personnels.
Qu'en touchant à ce lieu ils n'ont pas seulement touché à un lieu mais à toute une histoire.
Ce qu'ils en font ne me plaît pas. La tournure que ça lui donne ne me plaît pas.
J'étais dans mon élément et mon amour avec moi dans le charme discret, émouvant,
d'une parcelle gothique habitée de fantômes et de liaisons secrètes, propice aux roucoulades,
à l'errance des chats et au chuintement des fontaines, et nous voici dans la pompe grotesque,
outrancière et sans âme, de vanités locales, aussi ostentatoires qu'absurdes.
Je m'attendais à une plus-value. Pour mon appartement comme pour mon histoire d'amour.
Et vous me trouvez déçu. Amèrement déçu. Prêt à jeter l'éponge. Ou être indifférent.
Cela profitera à d'autres. Ce n'est sans doute qu'une affaire de goût.
Il y a bien des touristes et des Perpignanais peut-être qui trouveront ça " joli ".
Le petit sentier façon Magicien d'Oz pour les chaises roulantes. Ne manque que des nains.
Pour chanter à leur passage. Ou un petit âne avec des fleurs dans des paniers.
Pour qu'ils sachent par où passer s'ils venaient par mégarde à s'égarer si près du but.
Ok. Il y a des choses qui ne changent jamais. Mais il y en a qui changent.
Et certains changements ne me plaisent pas du tout. Des choses qui se dégradent.
Qui se délitent. Qui s'abîment. Quand c'est un des tranchants de la lame du temps.
Que je dois accepter. Des choses s'améliorent. D'autres se détériorent. C'est le jeu.
Très bien. Il n'y aura plus de voitures. Alléluia. Et je me dis, refermant ma fenêtre,
que ça me fait une belle jambe.

Philippe LATGER
Juin 2013 à Perpignan

Le 5 juin dernier, la Commission Européenne a validé une date.
Celle du 1er janvier 2014. Choisie par Riga pour adopter l'euro.
Membre de l'Union Economique et Monétaire de l'Union Européenne,
la Lettonie sera le deuxième pays balte à intégrer la zone euro,
qui comptera alors 18 Etats sur les 28 de l'Union.
L'ex République Socialiste Soviétique faisait partie des 10 pays de l'élargissement de 2004,
adhérant à l'Union après avoir adhéré à l'OTAN la même année, et l'objectif fixé au départ
en 2008 pour l'adoption de la monnaie unique n'avait pu être tenu.
Finalement, une deuxième échéance fut proposée dont nous approchons à grands pas.
D'autant que la Commission a publié le rapport de convergence 2013
portant une appréciation favorable, en guise de feu vert, il y a quelques jours à peine.
Dans six mois, la Lettonie devrait abandonner le lats au profit de l'euro,
alors que des élections en mai renouvelleront le Parlement Européen en suivant.
Des débats seront appréciés pour essayer de comprendre comment nous allons gérer
cette Europe que nous avons construite à géométrie variable, sans doute heureusement,
lorsque nous ne pouvons plus depuis longtemps avancer sur le principe d'unanimité.
Au sein de l'Union, une zone euro, qui sera donc prochainement de 18/28.
Et au sein de la zone euro, et nulle part ailleurs, un nouveau noyau de convergence
à promouvoir et à porter, constitué de qui voudra, pour planter une graine fédérale,
avec la nécessité du gouvernement économique que le Président Hollande défendait encore
en mai dernier, qui serait en charge d'assurer une harmonisation fiscale des plus urgentes.
Les négociations actuelles avec les Etats-Unis sur l'accord de libre-échange,
dont les difficultés sont médiatisées grâce à la question de l'exception culturelle,
doivent nous convaincre que notre continent doit se doter d'institutions plus solides,
et au plus vite, lorsque nous avons en face de nous un Congrès américain bien rodé,
une machine de guerre politique, éminemment démocratique, vieille de deux siècles,
un système fédéral organisé, implacable, auquel nous devrons être capables de répondre.
L'union avec Washington est sans doute un moyen de résister face à l'Inde et à la Chine.
Mais au sein de cette union, à nous de décider combien on souhaite de pôles politiques.
Et la structure bureaucratique actuelle n'aura aucune crédibilité ni force de décision
si nous n'avons pas une représentation démocratique et un exécutif élu à opposer
à celui des Etats-Unis d'Amérique.
Nous pouvons élargir l'Union et la zone euro indéfiniment,
l'union ne fera la force que si nous la faisons vraiment.

Philippe LATGER
Juin 2013 à Perpignan