Latger

Si l'on s'entendait
sans tant d'émoi
du bout des doigts,

je n'en attendais
pas moins de toi,
pas moins de moi.

Libres d'être deux
sans s'étouffer,
sans se bouffer
sinon des yeux,
désolés devant Dieu.

Si l'on se criait
qu'on s'est aimé
sur tous les toits,

si l'on se priait
d'être à jamais
fidèles et droits,

on condamnerait
l'union sacrée,
l'amour secret,
simple et fragile,
le bonheur sur son île.

Aimer s'attacher,
ça sert à rien,
ça sert à quoi ?

Aimer d'amitié
ça serre des liens
plus grands que moi.

Ce que c'est d'être ensemble.
Toute une vie à deux.

Long,
c'est long,
selon
si l'on
s'adore
encore
ou pas.

Long,
c'est con
ce qu'on
s'attend
à se
blesser
ou pas.

Si l'on s'entendait,
cent ans déjà,
et quelques mois,

je n'en attendais
non loin de là,
pas moins de toi.

Choisir d'être heureux
sans la pression,
quand la passion
à petit feu
se meurt pour laisser mieux.

Si l'on se riait
de la violence
et de l'effroi,

si l'on préférait
notre insouciance
et notre loi,

rien n'est plus précieux
que la confiance
et le silence
des cœurs tranquilles,
prêts à devenir vieux.

Aimer s'arrimer,
ça rime à rien,
ça rime à quoi ?

Aimer s'estimer,
à quoi ça tient ?
ça tient à toi.

Ce que c'est d'être ensemble.
Toute une vie à deux.

Long,
c'est long,
selon
si l'on
s'adore
encore
ou pas.

Long,
c'est con
ce qu'on
s'attend
à se
laisser
ou pas.

Philippe LATGER / Décembre 2018

Nous aurons progressé intellectuellement et philosophiquement
lorsque nous cesserons de considérer la nature comme notre environnement.
Le mot même environnement pose problème puisqu'il nous en extrait.
Trop souvent, il est question de liens avec la nature, même énoncés comme profonds et originels,
et de " cadre " de vie, et donc d'objets extérieurs : l'environnement est ce qui nous entoure.

Le mot environnement pose une distance qui n'existe pas.

Cela désigne une altérité. Ce qui est aussi inexact que dangereux.
L'Humanité et ses sociétés (cultures, civilisations, religions, industries)
ne sont pas en lien avec la nature et le vivant, c'est plus que ça, elles font corps avec eux.
L'Humanité fait partie de la nature. L'Homme est avant tout une espèce animale.
Quel que soit son degré d'intelligence et de civilisation.
Ainsi, la nature n'est pas notre environnement, elle est notre essence, et notre milieu.
Nous sommes la nature, au même titre que les autres espèces animales, que le végétal ou le minéral.
Notre spécificité (la conscience pour faire vite), ne nous extrait en rien de notre milieu,
l'exception humaine est la morale, morale par laquelle nous nous imposons à nous-mêmes
un devoir de responsabilité.
Si dans la chaîne alimentaire, les espèces animales n'ont aucun scrupule apparent à se dévorer
les unes les autres, nous avons toujours éprouvé un sentiment de culpabilité.
Si les espèces animales ne se soucient pas entre elles des extinctions des unes ou des autres,
nous avons la conscience pour nous en soucier.
Mais nous gagnerions davantage à nous rappeler notre propre condition animale.
Bien qu'exceptionnels, les Hommes sont des animaux.

La nature n'est pas notre environnement. La nature, c'est nous.
Et nous agirions différemment en intégrant intellectuellement cette donnée comme préalable.
La biosphère terrestre est un macro-organisme dont nous sommes une composante, immergée,
et la nature n'est donc pas quelque chose qui commence aux portes d'un pays, d'une ville,
aux portes de nos maisons ou de notre appartement, ni même à la frontière de notre peau.
Nous n'avons pas seulement la responsabilité que se donnent les forts qui ont une conscience,
nous avons aussi l'instinct opportuniste de toute espèce animale qui travaille à sa survie.

En retrouvant l'idée simple et juste de notre milieu plutôt que celle de notre environnement,
nous n'aurons plus besoin de l'obscurantisme millénariste postchrétien, des menaces apocalyptiques
de fin du monde, de catastrophes et de châtiments (bien mérités), pour mobiliser et agir.

Philippe LATGER / Novembre 2018

La nuit, je fuis l'hiver, je fuis l'enfer du quotidien amer dont je ne sais quoi faire,
où d'autres s'enlisent, s'enterrent, perdent leur âme et leur jeunesse.
La nuit, je fuis l'ennui, les contraintes et la pluie, les complaintes et le bruit,
où d'autres s'étourdissent, s'assèchent et se durcissent, vieillissent et disparaissent.
Au sommeil de la ville, je déploie mon propre monde qui peut allumer ses lampions,
jouer de la musique, danser et célébrer son émancipation, faire la fête sur les toits,
convoquer les étoiles et la mer dans ma chambre, la chaleur de juillet, les amis, les amours,
le bon vin, les grillons, les désirs et les éclats de rires sous les pins parasols, 
qui tiennent leurs promesses.
Cela ne dérange personne.
Je plonge dans une piscine digne de la Californie de David Hockney. Aux reflets éblouissants.
Je plisse les yeux au soleil qui me roule de pelles. Cheveux mouillés, je sors de l'eau.
Mon corps n'est que force et santé. Il ne m'oppose aucune résistance ni une once d'inquiétude.
Et d'autres corps l'encouragent, l'enveloppent, l'enflamment et le dématérialisent.
Je deviens ceux que j'ai aimés. Ils sont réunis dans ma poitrine et bannissent la solitude.
L'avenir n'est plus une menace quand il n'y a plus que l'instant. Qui vaut l'éternité.
Je compose un tableau de sens, de sensations, d'émerveillement et de sollicitudes,
qui pourrait être l'œuvre idéale où je pourrais me figer dans la mort et des temps infinis.
Le bonheur absolu, fait de pardon, de réconciliations, de reconnaissance et de plaisirs,
où l'amour filial et l'amitié peuvent cohabiter avec l'érotisme et les voluptés sexuelles,
sans équivoque, dans une même matrice, un même mouvement, une même énergie.
Sans risques et sans dangers, c'est un Eden d'où le Mal a été chassé. Et la culpabilité.
Où mon cerveau a rassemblé tout ce que j'aime de ce monde. Tout ce que j'ai aimé.
Par le goût, le toucher, l'odorat et la vue, par l'ouïe et par le cœur, j'aime furieusement
ce qui me fut donné d'aimable, d'intelligent et beau, de talentueux et bon, dont je sais m'entourer,
la nuit, à la compilation de ce que je travaille à sauver du naufrage, à emporter avec moi,
comme si je préparais ma mort, mes bagages, et le butin précieux de ma propre existence.

S'il y a une vie après la vie, et si elle doit être éternelle, elle sera ce rêve sublime que je peaufine.

Chaque nuit, au sommeil de la ville, je plonge dans la piscine et l'amour de mes proches.

Parmi les miens. Mes fantômes heureux. Les amours de ma vie. Dans un bain de lumière.

Philippe LATGER / Novembre 2018

Au sang qui s'envenime, qui s'en veut,
qui s'ennuie ou s'abîme, peu à peu,
il faut des horizons, des envies, des enjeux,
se mélanger à d'autres, et sans en faire couler une seule goutte

serait mieux.

Aux rages qui enragent d'être hors-jeu,
il faut des amarrages, orageux,
alors que le courage est de braver les dieux,
pour devenir des hommes, quand l'avenir qu'ils attendent sans doute

n'attend qu'eux.

Aux terres qui s'enterrent, loin des yeux,
qui s'épuisent par le fer, par le feu,
s'il leur faut des frontières, il leur faut d'autres cieux,
pour elles et leurs enfants, s'ouvrir au monde et tracer leur route,

à cent lieues.

Qu'on morde la main que je tends,
je connais le mal de la bête
qu'on a battue et mal traitée,
et qu'on a tous abandonnée.

Qu'elle morde la main que je tends,
faut qu'elle se mette dans la tête
que je suis le seul à l'aimer
et que je suis là pour l'aider.

Aux rancoeurs qui s'écoeurent, pour un peu,
le pardon serait permis. Faites un voeu.
Pas de vainqueurs aux états malheureux.
Le sang devient aigre au corps qui n'est plus aimé, qui s'encroûte,
devient vieux.

La colère, ça s'éteint, pour peu qu'on l'entende ou qu'on l'écoute,
dans les yeux.

Je dis à tous les hommes que l'avenir qu'ils attendent sans doute

n'attend qu'eux.

Je dis à tous les hommes que l'avenir qu'ils attendent

n'attend qu'eux.

Philippe LATGER / Novembre 2018

Sur le frémissement métallique du cymbalum de Bohème, à la manivelle fragile et nerveuse
d'une boîte à musique tzigane, se lève une lame de fond de cordes orientales, puissante,
que le galop des darboukas ne saurait empêcher lorsqu'elles fuient devant, à perdre haleine,
de peur d'être rattrapées et englouties par le raz-de-marée, cette vague de violons et ses arabesques,
qui fait sa danse du ventre, déroule ses poignets comme aux bras du Flamenco, au palais du Sultan,
avance dans l'écume des vents, de neys obliques en kavals, des clarinettes yiddishs, ou des hautbois
stridents et familiers, les zurnas des Sardanes qui sentent Barcelone, me ramènent à mon port,
une déferlante de cordes lascives dans la sinusoïde, et ses montagnes russes, une calligraphie,
le serpent dans le sable, quand le geste est précis, à l'effet des volutes du Vizir qui fume son tabac.
Le banjo grelottant du cymbalum hongrois n'est pas très orthodoxe. La vague emporte tout.
Voluptueuse. Sensuelle. Enrobe mon corps de vapeurs, de parfums, s'enroule comme un turban
à chacun de mes membres, pour me porter au cœur de l'accident sublime, le lieu de collision
de multiples cultures et de trois continents. L'Asie, l'Afrique et l'Europe dans un mouchoir de poche.
L'Histoire de l'Humanité concentrée dans le rythme, dans le drame, et le chant déchiré de l'exil,
de la séparation, de l'amour impossible. Elle apparaît, fière comme une andalouse, digne et dure,
la Maria Callas aux yeux de déesse égyptienne ou d'actrice italienne, la femme Méditerranée.
Elle est Turque. Occidentale. Orientale. De toutes les rives de cette mer dont je ne sors jamais.
Juive. Chrétienne. Musulmane. Elle est la mère. La sœur. L'épouse. La fille. Le Nord et le Sud.
Arménienne. Géorgienne. Ottomane peut-être. Romaine ou byzantine. Elle vient d'Anatolie.
Comme cette musique. Celle de mes mondes. De mon monde. Et elle a son visage. Yaprak Sayar.
Avec sa voix flamenca, celle de l'éternité, elle répond aux muezzins comme pour compléter
ce qui est solution au mystère du temps, de notre condition, quand c'est la vérité.
Je devine le son du hautbois catalan et je pleure ma terre. Je devine l'orgueil castillan,
et je pleure ma mère. J'aperçois le Maghreb et je me sais Berbère. Et je suis ébloui.
Elle me réunit. Moi le Juif. Moi le Chrétien. Moi le Musulman. Qui ne croyait en rien.
La Turquie me réunifie. Dans les eaux du Bosphore. Dans la voix de Yaprak. Les pièces du puzzle.
Et je pleure avec elle sur notre aveuglement. Comme à la délivrance de la révélation.

On peut mépriser son semblable, on peut lui faire la guerre.