Times Square

En sortant du théâtre, Paloma, sous son tricorne,
laissa pendre les deux visons de son écharpe,
humant l'air de la ville sur le trottoir, au bras de son homme
avec un sourire bienheureux.
" Je sais bien que tu préfères les revues de Ziegfeld, mais enfin,
ce n'était pas si mal !...
- J'ai bien aimé, protesta Arturo en ajustant son canotier.
- Regarde ! fit-elle interrompue par une nouvelle quinte de toux...
C'est celle que je veux ! " reprit-elle en montrant une petite Ford à deux places
déjà loin, alors qu'il progressaient vers Times Square.
" Ma chérie, la moitié des autos qui circulent dans cette ville sont des modèles T.
Tu ne trouves pas ça... vulgaire ?
- Je trouve ça drôle. On dirait une chaise à porteurs montée sur des roues.
Tu pensais m'offrir une Buick roadster peut-être...
- Pourquoi pas les deux ? La T pour Manhattan,
et la Buick pour aller voir la Tante Consuela à Brooklyn !
- Idiot ! rit-elle en toussant encore. Je t'y traînerai en métro s'il le faut... "
Arturo la regarda hausser les épaules en s'emmitouflant dans sa fourrure, affichant,
se sentant observée, la moue comique qu'elle prenait lorsqu'elle feignait d'être vexée.
Il la trouva très attirante. Après une légère hésitation, il ajouta d'une voix grave :
" Avec toi au volant, je t'assure qu'aucune automobile ne saurait être vulgaire. "

Ils arrivèrent au pied de l'énorme tour du Times, qui s'avançait dangereusement,
comme la proue d'un paquebot qui aurait dans sa course,
fendu la moitié de l'île pour venir s'échouer là,
dominant le brasier électrique des enseignes de théâtres et cabarets.
Brasier dont les flammes comme les ombres léchaient en s'étirant verticalement
les façades du vaisseau blanchâtre et fantomatique. Fuyant vers les noirceurs de la nuit.
Ils s'arrêtèrent tous deux au bord du flot incessant de promeneurs
qui remontaient de la 7th Avenue, se tenant comme au bord d'un ravin.
" Tu veux qu'on prenne un taxi ?
- Quoi ? fit Paloma avec un brin de panique. Tu ne veux pas rentrer si tôt !
- C'est que... demain, je travaille.
Je dois prendre possession de mon nouveau bureau chez Singer. Tu te rappelles ?
- Justement ! Nous devons fêter ça ! Allons dîner au Rector's ! Tu veux bien ?
- Chez ce diable de Earl Fuller ? Je vous vois venir ma jolie.
Tu es prête à danser le Fox-Trot jusqu'au petit matin ?
- S'il te plaît ! Oui ! On va jouer les Irene et Vernon Castle,
minauda-t-elle dans une pose langoureuse.
- Eh bien... soupira-t-il l'air de capituler.
Je suppose que j'ai encore l'âge de me le permettre... "

Une foule s'était agglomérée sous la marquise du colossal Hôtel Astor.
Les flashes au magnésium de journalistes crépitaient.
" C'est Eddie Cantor ! " s'exclama une fan hystérique.
" Il y a une réception au Roof Garden " expliquait un père à son fils.
Des limousines débarquaient des personnalités à qui l'on ouvrait solennellement la portière.
Dans les odeurs mêlées de bouffe et de crottin de la police montée,
de pétrole et d'eaux de toilette, Arturo et Paloma durent descendre du trottoir
pour contourner l'attroupement, et continuer, indifférents, vers la 48ème rue.

Woolworth

Un métro fit trembler son viaduc et les environs. Elle toussa avec difficultés et ouvrit un œil.
Arturo assis au bord du lit, dans son costume, glissa ses doigts dans ses cheveux courts
avec un sourire tendre. Séduit. Puis complice.
" J'ai trop fumé... grogna-t-elle. Qu'elle heure est-il ? Tu es prêt pour le grand jour ?
- Reste couchée. Rendors-toi. Je ne serai pas en retard, ça va. J'ai entendu le réveil.
- Pas moi... " fit-elle en se ramassant sous les draps.

Dans le train qui le traînait vers Lower Manhattan, il lut par-dessus son épaule,
l'article du New York Herald que dévorait son voisin.
Sur la Ligne Hindenburg, la 2ème Division Canadienne
était entrée dans Cambrai sans trouver de résistance.
En revanche, un journaliste s'alarmait dans un encadré
de la progression fulgurante du spanish flu en Amérique,
et notamment en ville, où l'on recensait déjà plus de 2500 cas déclarés.
Secoués dans un virage, Arturo avait cherché une prise,
et se retrouva dos à dos avec le gars au journal, dans l'incapacité d'en lire davantage.
Il descendit sur le quai poussé par un flot de passagers arrivés à destination.
La tour du Singer Building avait été un temps le bâtiment le plus haut du monde.
Jusqu'à ce que les assurances Metropolitan Life construisent leur énorme Campanile vénitien.
Jusqu'à ce que Woolworth, un peu plus loin sur Broadway, confie à ce fou de Cass Gilbert
la construction de sa cathédrale gothique démente, qui avait fait crier ici ou là au blasphème.
Les références aux constructions religieuses dans ces nouveaux temples du commerce
n'étaient pas au goût de tous. Et les flèches du capitalisme conquérant dépassaient partout
depuis longtemps, celles des lieux de culte et du Salut des âmes.

Philippe LATGER
Mars 2009 à Paris