Top articles
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Le pont de Brooklyn, chef d'oeuvre et serial killer
Imaginé par un architecte qui n'aura jamais vu l'inauguration de son chef-d'œuvre, le Brooklyn Bridge a autrefois fait figure de pont maudit. Retour sur l'Histoire tourmentée du plus emblématique des pont new-yorkais. Imaginez 21 éléphants sur le pont...
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Rockefeller Center, le coeur de New York
Construit de 1932 à 1940 en plein Midtown, le Rockefeller Center s'impose encore aujourd'hui comme le plus grand complexe autonome des Etats-Unis. Retour sur l'Histoire du "coeur de New York". Pour les fans de Batman, l’Empire State Building conserve...
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Mirador
Le nid d'aigle dominant la plaine. Des terrasses en aplomb. Au-dessus d'une large vallée fertile. L'écrin. En altitude et à bonne distance. Un observatoire. Et des villages miniatures à ses pieds. Le rempart contre l'Espagne découpe l'horizon au Sud....
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Festival Lire en Méditerranée 2012
invité par le CML pour le livre La terre est rouge Québec Canada, Grandeur Nature, Philippe Latger réside à Montréal de 1998 à 2001, année où il publie d'abord Damier 2 (France Europe Éditions) puis Textures (La Bruyère) à compte d'auteur...
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De Newark à New York
Dans un nuage de fumée, la locomotive expire sur ses rails le long du quai. Sous cette immense halle de métal et de verre qui filtre une lumière de tempête de sable. Un sifflet résonne et étouffe le brouhaha d'une foule qui s'agite et d'une pluie de bruits...
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Santa Espina
Ce n'est pas un appel aux arènes. Mais les cuivres rutilent tout autant. Une flopée d'instruments à vent, enrhumés, fait trembler, d'une seule voix, les platanes camouflés aux façades de cayrou. Un souffle violent venu défier la Tramontane en personne....
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L'ami Gustave
La terre éructait. A chaque grenade explosive. Des gerbes de boue.On n'entendait même plus les balles siffler. Les détonations à répétition.Tellement rapprochées qu'elles se confondaient, avec des intensités variables selon la distance des points d'impact,...
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Le fils prodigue
Il a perdu sa mère et des amours polies. Il a pleuré la mer, invoqué la folie. Du destin affranchi, il dénoua les liens. L'Atlantique franchie, il regretta les siens. A New York arrivé, de Montréal parti, se laissant dériver, pour le temps imparti, il...
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Suite et fin
Ainsi mon Quasimodo de St Jean n'était pas seul. J'avais demandé de ses nouvelles au journal local qui n'était pas au courant de l'histoire. Dès le lendemain. J'avais fini par m'endormir quand la cloche s'est tue. A six heures du matin. Et après L'Indépendant,...
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Le clocher
Elle est fortifiée. L'église. Massive. Austère. Sur son tertre. Brandissant son minaret sans muezzin. Sa petite Giralda élancée, art déco médiévale. Qui sonne les quarts d'heure de jour comme de nuit. Le gratte-ciel coiffé de sa couronne de fer forgé...
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Le deuil de nous-mêmes
Il me faudra bien mourir. Cela viendra. Finira bien par arriver. Mais bon. Quelle importance ? Je me demande si tout cela est bien sérieux. Vivre est déjà quelque chose d'hésitant. Indécis. Indéfini. Indéfinissable. Insaisissable. Sans doute. Dont je...
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Marquer la date
J'aime la craie. Je n'aimais pas l'école, mais j'aime la craie. Le bâton remplace la cigarette. Même format. Même volume. Même poids. Même allure. Elle tient entre mes doigts. Entre le majeur et l'index, comme si je devais gérer des cendres. Rien ne ressemble...
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A la barbe du dragon
Le guichet, déverrouillé par interphone, pouvait s'ouvrir dans l'un des battants d'une fausse porte cochère. Nous pouvions ainsi franchir le décor lugubre et empesé de la façade, échapper à l'animation de la rambla pour nous retrouver dans l'ombre fraîche...
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Si peu de terre et tant de ciel
Une horde tranquille s'installe sur l'horizon sans limites. Si peu de terre et tant de ciel. Où les silos à grain érectiles se dressent comme des clochers, ici ou là, dans un océan de maïs. Une horde de cordes, chaude et puissante, frottées par des archers,...
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A se laisser
Si l'on s'entendait sans tant d'émoi du bout des doigts, je n'en attendais pas moins de toi, pas moins de moi. Libres d'être deux sans s'étouffer, sans se bouffer sinon des yeux, désolés devant Dieu. Si l'on se criait qu'on s'est aimé sur tous les toits,...
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L'Amérique est la fable
L'Amérique est la fable où la foule se plaît à rêver que le bonheur est près, quelque part dans la ville, et que tout est possible, et tout prêt à porter, aujourd'hui ou demain, juste au coin de la rue, ou à portée de main. Limousines et taxis. Des chromes...
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Les signaux de fumée
Avec ses tentacules luminescents et ses bras oraux frangés, elle se propulse grâce aux battements de son ombrelle contractile, échevelée comme une comète sous-marine, un vieux bout de plastique lacéré, la méduse bleutée que j'expire dans l'espace. Aux...
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Qui meurt et qui renaît
Je bascule en avant. Allongé sur le sol. Allongé sur le dos. Attiré par le haut. Je bascule dedans. La brume interstellaire. Le smog des galaxies. Feux de route. Feux arrière. Pour incendier la nuit. La rendre incandescente. Le brasier de la ville. Inversé...
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Dont le roc est le corps.
Du village, de la ville, le ravin, le canyon, ou la gorge, se fraie son chemin dans la craie, le calcaire, le granit, dans la roche, la saignée qui a tranché la montagne, la trachée, minérale, qui s'écoule et érode le massif, patiemment, quand le temps...
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Plus vrai que nature
La présence dans la chambre était un corps sans forme, une respiration sans souffle, quelque chose de plus sombre encore que l'obscurité qui la rendait invisible. J'étais en train de perdre ma mère. Elle luttait depuis plus d'un an contre un cancer. Le...
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Les mots mentent
Vient le moment où seuls les mots mentent. Où les amants s'en veulent, parlementent, sans pouvoir exprimer leurs sentiments. Les mensonges, les cris d'orfraie, prêchent le faux pour voir le vrai, dans un regard navré. Le bon grain et l'ivraie. Savoir...
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L'Agly
Je ne sais pas d'où elle vient. Je ne sais pas où elle va. Frémissante. Ecumante. Aux reflets mystérieux et joyeux. Je la suis. Ebloui et séduit. Troublé ou amoureux. Le long du cours et de son lit. Elle bruisse de son tumulte. Ondule entre les arbres....
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Le phare et la flotte
L'avenue est large. Taillée dans les volumes de béton des Années 30. Du pavillonnaire urbain. Des maisons de ville. Avec leurs jardins. D'ailleurs, au-delà du béton et de l'asphalte, du goudron, du ciment, des essences dans l'air, et de la chlorophylle,...
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La pierre ou le papier
Les livres sont là et je ne les lis pas. Mais ils sont là. Ils m'entourent. Me rassurent. Des rayonnages de papier pour tapisser la chambre ou le salon. Du lambris d'intelligences. De l'isolation au témoignage, à l'essai, au roman, au théâtre et à la...
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Dans la voix de Yaprak
Sur le frémissement métallique du cymbalum de Bohème, à la manivelle fragile et nerveuse d'une boîte à musique tzigane, se lève une lame de fond de cordes orientales, puissante, que le galop des darboukas ne saurait empêcher lorsqu'elles fuient devant,...
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