La Poste

Le soleil. Sur mon front. Sur mes joues.
Les cloches annoncent une heure que je ne veux pas connaître. Je ne compte pas.
Les yeux fermés. Je savoure mes retrouvailles. Avec cette lumière orange.
Qui traverse mes paupières. Quand mes yeux sont grand ouverts en dessous.
Avec cette chaleur. Qui traverse ma peau pour me rappeler que je ressens les choses.
Tout me renvoie aux bonheurs simples de l'enfance. Où tout était facile.
Il y avait une plage. Il y avait la mer. Et une femme capable de m'aimer sans conditions.
Il y avait la sensualité de l'été. Franche. Brute. Livrée en abondance. Sans réserves.
Et ce vertige olympien me revient à ce jour de beau temps qui manquait au printemps.
Un ciel bleu sans nuages. La paresse d'une terrasse de café désinvolte un dimanche.
Et ces cloches qui sonnent une heure dont manifestement personne ne se préoccupe.
J'ai retrouvé Perpignan. Et ces couleurs de soufre. Et ces couleurs de rouille.
Le poids de l'ombre plaquée au sol. Le poids de la fournaise qui fait craquer les pierres.
Où le moindre courant d'air devient un délice. Une bénédiction.
Trois platanes robustes protègent le pavé du café de La Poste où je fonds de plaisir.
Un soleil blanc de Sahara. Que je regarde dans les yeux un instant. Par défi.
Que je force sans baisser les miens pour lui dire merci.
La vie est belle. Elle est bien faite.
Et rien ne viendra la gâcher.

Philippe LATGER
Avril 2012 à Perpignan