2020

La vague était immense. Comme l'effondrement.
Elle a porté haut des espoirs, des sensations intenses, avant de les lâcher.
C'est s'approcher du ciel. Serrer ta main dans la mienne. Dans un bain de sueurs digitales.
Et le cœur dans la gorge, la chute inévitable. La précipitation. Vertigineuse. A dévaler d'un trait.
Qu'est-ce que tu crois que l'on puisse faire d'autre ? On se relève. On se relève de tout.
J'écris et je cicatrise. Puisque mon corps balafré peut me porter encore. Au soleil de l'été qui revient.
Vivant. Je remonterai dans le manège. La vague et la cascade. L'ascension. Le plongeon. 
Encore et encore. Je me relèverai. Quand l'amour est ma drogue. Le sexe un carburant.
L'appétit des orages et du soleil levant. Le moteur stupéfiant qui gronde dans le ventre.
Quand je n'aime qu'aimer. Haïr est étranger. Ma matière première ne me le permet pas.
Je suis fait de passions. D'extases et de colères. D'enchantements puissants. De révoltes sanguines.
Mais j'aime et ne hais point. Même les meurtrissures. Les poignards dans le dos. J'écris. Je cicatrise.
C'est la force d'aimer. Je suis plus fort que moi. Quand je suis invincible. Jusqu'aux lueurs de l'aube.
C'est le jour qui se lève. Le soleil dans ma tombe. Que j'imprime et capture à en brûler ma peau.
Le haschich de la brume. Et l'hallucination. D'être conscient d'un monde que l'on rêve éveillé.
Tu en faisais partie et je ne l'oublie pas. J'écris et j'actualise. L'écrit immortalise. Tu ne mourras jamais.
Il a fallu descendre pour pouvoir remonter. C'est la vague qui écume. Soulève ses montagnes.
Lorsqu'après l'érection tous les sexes débandent. Mais je rebanderai. Le sang est fluctuant.
La vie, le mouvement. Et le temps ne peut rien abîmer de ce que je maîtrise.
La cicatrisation.

Philippe LATGER / Juin 2020

C'est le phare. Le phosphore. Le flash de magnésium. Et la pluie d'étincelles.
Le feu. Le sémaphore. Le brasier. L'abrasion. Les lueurs torrentielles.
Les flammèches qui neigent. Dans mes yeux étourdis. Lorsque tu me souris.
Les reflets du ruisseaux et leurs éclats de jour qui dansent sous le pont.
Qui zèbrent sous la voûte du soleil endiablé. La lumière aveuglante et mon corps engourdi.
Et mon cœur ensablé. Des rayons et des flammes. Qui crépitent à tes cils. A ma bouche. A tes dents.
A l'émail qui scintille. Elargit mes pupilles. Me fait sombrer dedans. Rallume l'incendie.
Et mon amour du monde

 

Philippe LATGER / Juin 2020

Ta joue sur ma poitrine nue. Pour que ton oreille entende. Mes pulsations cardiaques.
Et ta tête, qui monte et qui descend, doucement, au gré de ma respiration, se repose. Gentiment.
Mon bras devient un traversin qui t'encercle, et ma main peut te caresser les cheveux.
C'est l'enfant que je berce. Allongé contre moi. Dans ce grand lit refuge. Même si je ne suis pas ta mère.
Même si mon pectoral n'est pas un sein. Il y a une tendresse animale de celui qui veut protéger l'autre.
Et calmer les angoisses. Rassurer. Apaiser. Tout va bien mon amour. Tu peux dormir tranquille.
Tu peux baisser la garde et t'abandonner. Lâcher prise. Tu es en sécurité. Je veille sur toi.
Ta nudité n'est pas celle d'un enfant. Même blottie en chien de fusil sur mon flanc. Je te tiens.
Sous mon aile. Pour que nos chaleurs circulent. Pour que nos chaleurs s'échangent. Voluptueusement.
Ta peau contre ma peau. Ta respiration s'accordant à la mienne. Pour ne faire qu'un seul corps.
Tu peux dormir tranquille. Je ne suis pas l'habitude. Je suis le challenge. Je ne suis pas la menace.
Je suis la protection.
Ma main te masse le crâne. Et la nuque. Et l'épaule. Les muscles le long de la colonne vertébrale.
Si la beauté de la bête sauvage peut intimider ou sidérer, sa vulnérabilité soudain la rend touchante.
Emouvante. Et j'embrasse une responsabilité que tu me donnes. Veiller sur toi au moment où tu sombres.
Je ne suis pas une mère. Ni même un père. Je suis l'amant. Le camarade. Sur qui tu peux compter.
Tu peux affronter tes paniques et tes cauchemars. Je te tiens. Serré contre moi. Je surveille.
Garde du corps. Je ne suis pas le piège. Je suis la protection.

Philippe LATGER / Juin 2020

Les mots n'ont pas de corps mais leur plasticité.
Elle s'étire et se tord dans l'électricité
des circuits neuronaux où elle trouve naissance.
C'est l'art de la sténo qui entre en résonance,
où l'imagination réinvente un langage,
une reconstruction, et son propre voyage,
du propos initial qu'il faut interpréter.
Un mouvement spatial est prêt à s'opérer.
Celui de l'émetteur jusqu'à son réceptacle.
Celui du récepteur qui en fait un miracle.
Les mots malgré leur norme, ont l'élasticité
du fond et de la forme, de la duplicité,
qui dans leur confusion, permettent des loisirs,
une appropriation, des matières à saisir,
dont on fait ce qu'on veut, à ce qu'ils nous évoquent,
Autant de sons verveux, et de sens équivoques,
doivent être imagés par notre intelligence,
dessinés, ouvragés, par notre propre agence,
puisqu'il y a dans le flou des marges de manœuvre
pour river notre clou aux ballets de la pieuvre,
créer l'incarnation des sensations perdues,
parmi les impressions et les malentendus.

Les mots sont des fantasmes prompts à nous révéler,
de réflexes et de spasmes, d'obsessions décelées,
qui nous trahissent tant à ce que l'on en fait,
à ce que l'on entend, et, de cause à effet,
ce que l'on en comprend, ce qu'on a composé.
A tout ce qui s'apprend, au principe imposé
de la définition, qui permet le partage,
ou la compromission, de valeurs, de codages,
d'un lexique commun, pour être connectés
et compris de chacun, aux signaux détectés,
c'est une puberté. Une transformation.
Il y a la liberté de l'accommodation.

Réécrire soi-même ce qui vient d'être lu.
S'emparer du système. En façonner la mue.
Et à l'instinct se fier, dans cette collision.
Signifiants, signifiés, stimulent nos visions.
Les mots sont avant tout des objets insensés,
posés là devant nous, en bruits et en tracés,
des entités produites, graphiques et phoniques,
dont les lignes construites ont leur beauté physique.
Leurs significations n'interviennent qu'après,
comme modulations, pour approcher plus près,
de ce qu'elles nous inspirent, ce qu'on peut en penser,
quand elles n'ont rien à dire mais peuvent être lancées,
chantées ou bien dansées comme formes en soi,
la notion devancée par d'obscures courroies. 
C'est le trait mouvement de la calligraphie,
le mot et son moment, et leur chorégraphie,
la présence tangible du contenant solide.
C'est aussi l'indicible contenu aussi vide,
que l'on remplit soi-même de son propre vécu,
habillant les phonèmes de reflets convaincus
dans l'espoir de comprendre, celui d'être compris,
de transmettre et d'apprendre, du corps et de l'esprit.

Philippe LATGER / Juin 2020

Je ne suis pas borderline.
Je suis libre.
 

Philippe LATGER / Juin 2020

Il y a des blessures. Sous mon sourire. Sous mon bonheur. Un caillou dans la chaussure.
Je n'oublie pas. Je n'oublie rien. Je suis la somme de bien des liens. Les plus récents toujours à vif.
Au soleil qui décline, je suis double. Saudade. Heureux et mélancolique. Reconnaissant et triste.
Je m'accroche au présent. Je m'accroche au futur. Et je serre les dents. Aux morsures. Des regrets.
Je t'ai fait du mal. Et ça me fait mal. Moi qui étais convaincu que tu ne m'aimais plus.
J'ai été si heureux. Dans la maison de toi. Que ça me crève le ventre. Quand j'y pense.
Nous ne parlions plus. Mon corps était sec. Et mes questions restaient sans réponses.
Rigidité cadavérique. Je m'éteignais à petit feu. Pourquoi m'avoir laissé m'éteindre ?
C'est la vie ? Les choses de la vie ? L'orgueil et le ressentiment ? Avais-je été puni ?
J'ai tenu la distance jusqu'à mon dernier souffle. Ce souffle qu'on m'a rendu ailleurs.
Et c'était comme sortir d'une apnée, jaillir dans une gerbe d'eau pour reprendre ma respiration.
Que s'était-il passé ? Voulais-tu que je me noie ? Moi qui avais été si heureux dans la maison de toi.
Avec toi. 
Il y a des remords. Sous mon sourire. Sous mon bonheur. Qui me pèsent encore.
Je t'ai fait du mal. Et ça me fait mal. Presqu'autant que le mal qui me rongeait. Dont je me suis sauvé.
La solitude. Et le silence. Le mal que tu m'as fait. J'étais puni. Ou juste abandonné. Quand j'y pense.
Moi qui étais convaincu d'une chose. Tu ne m'aimais plus.
N'était-ce pas la vérité ?
Le soleil se couche sur un état de fait. Et je pleure sur le gâchis. Plein de pardon. Plein de merci.
Les choses de la vie.

 

Philippe LATGER / Juin 2020

Les pales de l'hélice. Les pales de l'hélice de l'hélicoptère. Au ralenti. Les rues de Manhattan.
L'une après l'autre. De part et d'autre de l'autobus qui progressait sans se laisser distraire sur son avenue.
Un large canyon perforé de canyons plus étroits. Perpendiculaires. Qui apparaissaient dans les vitres,
à intervalles réguliers, de part et d'autre de la carlingue. Et c'était une pulsation. Le pouls du géant.
Le souffle des pales de l'hélicoptère au ralenti. Qui tombaient comme des lames. Pour nous taillader.
Nous lacérer le visage d'immenses lames d'acier lâchées du haut des gratte-ciel. Et le temps suspendu.
L'autobus n'avait pourtant pas réduit sa vitesse. Il filait vers la gare routière qui était notre terminus.
Mais le plan-séquence semblait s'enliser dans les tonnes de béton coulées dans la terre de l'île.
Comme si avancer devenait difficile. Ou comme si nous voulions retenir chaque rue pour l'admirer.
Malgré la lenteur de l'impression, les rues nous échappaient toutes. La lumière au bout était la même.
Au fond des perspectives titanesques. La lumière de l'East River d'un côté. Et de l'Hudson de l'autre.
Le ventilateur continuait de dérouler ses pales. A intervalles réguliers. Nous fouettant la poitrine.
Et c'est presque indifférents à ce qu'il pouvait se passer sur l'avenue où nous tracions notre route, fébriles,
que nous attentions le canyon suivant. Et encore le suivant. Et encore celui d'après.
Des marchands ambulants de hot-dogs, des marquises d'hôtels cossus, des taxis jaunes, des gens partout.
Les rues se ressemblaient toutes. Mais nous émerveillaient toutes. Et toujours plus davantage.
Quand l'accumulation faisait son effet. Le souffle des rues de Manhattan. L'une après l'autre. S'amplifiait.
Devenait hallucinant. Vertigineux. Puisque ça ne s'arrêtait jamais. La densité de Midtown. Son énergie.
Les grooms en uniformes. Les limousines et les camions de livraison. Les taxis jaunes. Des gens partout.
Au ralenti. Dans le quadrillage dément de la ville. Hérissé de monstres de verre et de briques brunes. 
La pulsation. Les pales de l'hélicoptère. Rue après rue. Et ça ne s'arrêtait jamais. Jusqu'à ce que ça s'arrête.