Il sabote

Il sabote. La pluie se tait.
A la monnaie du pape.
Comme aux boutons de nacre.
La pluie se tait.
Le chemin le suit.
Se perd avec lui.
Entre des arbres étranges.
Les pins et les buis.
Où il se reconstruit.
Comme aux berges du Gange.

Il sabote. Et rêve ses rives.
De plaire et briller.
Plus qu'il ne le fait.
Quand la pluie se tait.
La montagne s'ouvre.
Pour ouvrir le lit
à l'eau de l'Agly,
dont il fait son pagne.

Il sabote. Sous ses pieds.
Et les fleurs de cerisier.
L'amour envahissant
dont il se sent épris,
un peu reconnaissant,
mais surtout prisonnier.

Quand la nuit le couvre,
que la pluie se tait,
il rêve de dérives
et de l'opposé.
Se trouver lui-même.
Pour s'émerveiller.
Tout et son contraire.
Jusqu'à la nausée.

Il sabote. Sa beauté.
Et se cabre. Aux devoirs.
Mais quand la pluie se tait
et que je suis la pluie,
les nuages s'en vont,
pour ne plus faire d'ombre
et ne faire aucun bruit.

Philippe LATGER / Juillet 2021