Sur mesure

Dans dix ans. Dans vingt ans. Je serai encore en écharpe. A ton cou comme un paresseux.
Avec mes bras pour étole. Mes baisers en pendentifs. Ma peau comme manteau.
L'avant-bras te ceinture. Mes mains comme un gant où tu glisses la tienne.
Tu pourras te vêtir de mon corps décousu. T'y envelopper pour nous tenir au chaud.
Ma bouche est un col châle. Mes cheveux le manchon pour les soirées d'hiver.
Où tu passes tes mains en pensant au chemin. En songeant à demain. Le soir à la veillée.
Au coin du feu, repriser mes mâchoires. Me recoudre la tête. Repasser mes épaules.
Dans vingt ans. Dans trente ans. J'aurai un peu fané. Rétréci au lavage. Mais toujours à ta taille.
Mon corps dans son carton comme fond de vestiaire. Il faut le voir sur soi. Ravi aux essayages.
Il faut le voir sur toi. Quand il colle à la peau, qu'il épouse tes formes.
Tu me sors du placard. Me jettes sur le lit. Je viendrai t'embrumer comme un déshabillé.
Gorgé comme une éponge. L'éponge du peignoir. Je m'enroule à tes hanches à peine déplié.
Je resterai léger. Que tu puisses me porter. Le vieux pull favori pour rester à rien faire.
T'emmitoufler dans ma chair en guise de polaire. Quand de tous mes tissus je viendrai t'embrasser.
Dans trente ans. Dans quarante. Je serai ce patchwork cent fois raccommodé.
Dont tu n'auras pas eu le cœur de te débarrasser.

Philippe LATGER
Janvier 2012 à Perpignan